- Over Fluxx -

O Universo e Você

2011-12-22T11:46:00.002-02:00

Lembrava-se dela na época da escola. Pequena, magra, os olhos escuros demais e marcados pela maquiagem gasta do dia anterior. Ela gostava de livros complexos, e ele gostava dos movimentos intermitentes dos seus dedos nervosos. Impaciente, porém centrada. Ele sabia, desde cedo, que ela não era daquele lugar, que ela não pertencia dentro dela mesma, e ela estava aprendendo lentamente a mesma coisa. Não foi com surpresa, então, que recebeu a notícia quando se formaram: “Eu vou embora.”

Ele podia ter dito uma centena de motivos para os quais ela deveria ficar, todos eles convincentes, todos eles apaixonados. Ela entenderia, aceitaria, mas não abdicaria da sua inquietude e o anseio da partida iria acompanhá-la para sempre. Então, ele simplesmente sorriu, balançou a cabeça, beijou-a no rosto e desejou boa sorte.

Quando o telefone tocou naquela manhã e interrompeu a sua rotina diária e enfadonha, esperava que fosse algum atendente de telemarketing. Foi sincero ao dizer que não reconhecia a voz do outro lado. Não adivinhou quem poderia ser. Não lembrou de nenhum dos momentos descritos, e ela enfim, desistiu: “Sou eu, Luana.”

Quinze anos depois, ela não parecia a mesma pessoa. Nem ele. Deixou a barba crescer, emagreceu alguns quilos e cortou o cabelo. Usava jeans e camiseta, simples, como era sua personalidade. Muito diferente dela. Não que suas roupas fossem extravagantes, não eram. O problema eram seus olhos. O negro profundo e a maquiagem gasta foram substituídos por um olhar que parecia carregar todo o conhecimento reunido do mundo. Com os olhos, ela enxergava o universo dentro dele e muito mais. Ela sorria enquanto segurava nos dedos uma xícara de café. Ele estava atrasado.

- Ei... Bruno. E aí... – ela disse com carinho, beijou o rosto dele e balançou a cabeça. – Sentaí.

Ele retribiu e sentou-se. Olhou para o garçom, chamou-o e pediu uma soda italiana de maçã-verde. Quando voltou-se na direção dela, ela o encarava.

- Como você tá? Quanto tempo faz que voltou pra cá? – ele perguntou. Ela sorriu.

- Voltei ontem a noite. Não foi fácil te achar...

- Quinze anos, não deve ter sido fácil de achar a sua mãe... – ele sorriu, ela riu de forma contida.

- Você tá igualzinho. – ela bebeu mais um gole do café.

- Você não. – ele aceitou a bebida do garçom e voltou a observá-la com mais atenção. Percebia que toda a inquietude fora substituída por uma intensa calma.

- Quinze anos é muito tempo.

- É. Eu não.

- Que bom.

- Bom? – ele ergueu a sobrancelha, curioso.

- É. Estava torcendo pra você ter continuado a mesma pessoa.

- Porquê?

Ela se ajeitou na cadeira e franziu o cenho, como se estivesse prestes a dizer alguma coisa muito importante.

- Eu acredito que algumas pessoas já nascem completas dentro delas mesmas. Elas são suficientes por si próprias. São pessoas que não precisam de referência pra saber o que é certo, o que é errado. Que tem sentimentos profundos antes mesmo de saber o que eles significam. Acho que você é assim, por isso não precisa mudar. Eu, eu era incompleta, inquieta, ávida, impaciente. Eu precisava me descobrir.
Ele pareceu encabulado por alguns segundos.

- No entanto, eu sou uma pessoa simples. Você carrega o universo que somou nas suas experiências dentro do olhar. Eu vejo em você o peso das suas vivências e uma leveza transparente de quem já não precisa mais de nada a não ser si mesma.

- Mas eu preciso...

- Do que?

- Você já ouviu dizer que algumas vezes precisamos dar a volta mais longa para atravessar a rua, somente para chegarmos no mesmo lugar que chegaríamos de qualquer jeito? - ela estendeu a mão por sobre a mesa, encostando a ponta dos dedos na mão dele. Ele pareceu incomodado.

- Já.

- Eu sempre soube que chegaria aqui. – e segurou a mão dele.

Olhares

2011-08-18T19:47:00.001-03:00

Ele se movia despretensiosamente.

Escondia-se atrás de uma multidão de pessoas que seguiam as batidas do ritmo intenso e ululante da canção. Ela ecoava pelo salão, vibrando com a pele, arrepiando os pelos, aflorando emoções.

Ao olhar ao redor, por sobre os ombros das pessoas que se moviam, percebia que praticamente todas as paredes da casa se tornaram pequenos nichos de suor e beijos. Suor, esse, que escorria de forma vertiginosa das suas têmporas. O coração batia de forma acelerada, fosse pelo energético em suas mãos ou pela sensação de claustrofobia que hora ou outra tomava conta da sua mente por alguns segundos. Era costumeiro que ele precisasse concentrar-se em locais abarrotados.

Decidiu que era hora de trabalhar. Sacou da capa de proteção a máquina fotográfica: irritava-se, com freqüência, com sua profissão. Achava que hoje em dia todos que compravam uma câmera profissional automaticamente transformavam-se em fotógrafos, e isso desvalorizava o trabalho de tantos outros como ele.

Começou a fotografar algumas cenas, alguns rostos, algumas pessoas. Hora ou outra um braço, uma perna ou uma cabeça interferiam no quadro que ele buscava, mas já estava acostumado. Hora ou outra, uma mão encostava no seu corpo, mas ele aprendera a ignorá-las. No entanto, uma segurou-lhe com mais intensidade. Intensidade delicada de mulher. Ele moveu o rosto na direção da mão, já começando a pronunciar uma desculpa qualquer.

- Desculpa, não consigo te...

Ela sorriu, arqueou a sobrancelha escura e encarou-o nos olhos.

Ele parou. Balançou a cabeça.

- Desculpa, eu não te ouvi.

- Tudo bem, ninguém consegue ouvir ninguém aqui dentro. A não ser que realmente preste atenção. E, bom... normalmente ninguém tá afim de prestar atenção em muita coisa por aqui. – ela falava com naturalidade, encarando-o nos olhos.

- Verdade.

- Menos você, né?

- Menos eu? – ele franziu o cenho, cerrou os lábios e fez uma expressão de profunda curiosidade. – Porque eu seria diferente?

- Sei lá. Porque você é fotógrafo?

- Hoje em dia todo mundo é fotógrafo.

- Será? – ela soltou uma risada baixa e gostosa. – Acho que é verdade. Mas eu vi você olhando em volta, na verdade, eu também sou fotógrafa. Do meu próprio jeito.

- Ah é? E qual é o seu jeito?

- Eu fotografo com o olhar. Acho que as coisas mais importantes não podem depender de uma máquina fotográfica digital, de bytes de memória. As imagens mais importantes ficam gravadas aqui – gesticulou - no peito, e na alma.

- Faz sentido.

- É, eu sei. – ela riu de novo. Os dentes brancos e perfeitamente alinhados, o rosto vermelho de calor, e os olhos. Os olhos eram negros, como poços profundos de algum tipo de sofrimento ou angústia que ele não sabia distinguir. As curvas acentuadas formavam pequenas ameixas. Ela sustentava o olhar com a rigidez de quem sabe que o importante mesmo não é ver e sim enxergar. Ela continuou.

- Olha só, faz o seguinte. Tira uma foto minha? Só não vai colocar em nenhum site de balada. Muita exposição.

-Tudo bem.

Ela se afastou dois pequenos passos e aguardou. Ele fixou os olhos nela e os manteve ali, por um tempo incontável, uma distorção de alguém que vive em algum lugar por um longo tempo, anos, embora jamais saia do mesmo segundo.

- Pronto.

- Pronto?

- É. – ele sorriu.

Ela fez um maneio com a cabeça, deu as costas e sumiu entre ombros e braços. Cabeças e copos. E ele ficou com a foto.

2011-08-16T20:46:00.001-03:00

Mãos no bolso, ela olhava o horizonte como se alguma coisa muito mais interessante que os olhos escuros, vermelho-irritados por alguma ansiedade da alma, que a encaravam, estivesse acontecendo.

Ele aguardava como fazia a maioria das vezes que se via nessa situação. Considerava surreal a maioria das coisas que ouvia, pensava ou dizia quando se estava sentado frente a frente com ela. Talvez fosse por isso que sempre retornava.

- Não diga que sou fria. – ela disse, em tom frio. As primeiras palavras a escapar os rubros lábios grossos que contrastavam com a pele clara. – Eu sou apenas eu. Você é apenas você. Você sente a necessidade urgente de fugir, de correr, quando as coisas não cabem dentro do seu quarto imaginário. Você precisa sempre se refugiar em algum lugar dentro de você onde ninguém pode te alcançar, e realmente consegue.

- O que você quer dizer com isso? – ele, num tom questionador, irritadiço. Covarde.

- Quero dizer que, como sempre, você é extremamente bem sucedido naquilo que decide pra você. Nesse caso, você é extremamente bem sucedido em se acovardar dentro de si mesmo, de não permitir a exposição por medo sabe lá Deus do que. – ela removeu a tampa do isqueiro elétrico com agilidade e passou a brincar com ele entre os dedos.

- E porque eu deveria me expor? Não é suficiente estar aqui? – ele deu de ombros e ousou um sorriso contrito. De lábios finos. Minguante.

- Nunca é.

- Porquê?

Ela voltou os olhos na direção dele e percebeu o sorriso minguante como uma reação assombrosa de medo disfarçado de descaso. De querer ter controle da situação.

- Porque você não pode passar a vida inteira esperando que as pessoas te vejam como você quer que elas vejam. E não pode fugir todas as vezes que alguém atravessa essa camada. Você devia dormir pelado.

- O que diabos isso tem a ver com qualquer coisa? – se mexeu na cadeira, sentindo-se desconfortável. Ela e o poder mágico de tirá-lo do foco.

- Seu sorriso não é tão significante quanto gostaria. Você não tem o poder mental de manipular objetos ou pessoas à distância, você não é um astro de futebol e nem um grande jogador profissional de poker. A maioria das pessoas não prestaria a menor atenção em você, não fosse pelo interesse de te ver nu. Então, durma pelado. Quem sabe você passa a se habituar com a idéia de que não é tão especial assim, que todos tem medo como você e a diferença é que alguns realmente ousam dizer isso em voz alta ao invés de pegar a mala e sair pela porta da frente, deixando para trás um bilhete espirituosamente sarcástico.

- Eu não sou tão bonito assim para que as pessoas queiram me ver nu.

- Mais um motivo, então. Se nem bonito você é e mesmo assim eu, que sou muito melhor que você, quero te ver nu, você não precisa ter medo de nada.

E o beijou.

2011-02-18T15:47:00.001-02:00

Você já esticou o braço para tentar alcançar uma coisa sabendo que estava distante demais para conseguir pegar. E então, concentrado, esticou todos os músculos até encostar a ponta dos dedos nela e pensou consigo mesmo como seria mais fácil com alguns centímetros a mais?

Então, reunindo uma força de vontade acima do comum, num sinal da mais profunda superação ou sob influência divina do destino, você a agarrou - fosse por um movimento de ombros que você desconhecia, ou uma manobra arriscada de movimento dos dedos, ou até mesmo um estalo repentino da sua coluna permitindo um pouco mais de mobilidade.

E um sentimento efusivo de felicidade preencheu seu peito, um sentimento de vitória, de conquista, e por dentro, você se gabou da sua força resoluta.

Mas você sabia que aquilo que você queria alcançar estava distante demais. Demais. Fora do alcance de qualquer gesto seu, qualquer movimento dos dedos, qualquer alongar da coluna. Seus dedos então tremeram, uma pontada de dor percorreu suas costas, sua manobra de ombro perdeu a consistência e você fraquejou - aquilo que você buscava, deslizou em câmera super slow motion pela palma da sua mão, escorregando na direção do vazio, afundando-se, distanciando-se e perdendo-se no escuro.

Qual seria a sua reação? Um grito de desespero? De susto? Um acelerar das batidas do seu coração? Um espasmo muscular involuntário na palma do pé? Você é um covarde?

Ou você levantaria da sua zona de conforto, saltaria no vazio de braço estendido e perseguiria o seu sonho até novamente alcançá-lo? Distante primeiro, depois com a ponta dos dedos, e por último, na palma da sua mão?

360° Comunicação Sem Limites: 360 PRO MULTIS - Amor é troca.

2010-09-16T15:10:00.000-03:00

360° Comunicação Sem Limites: 360 PRO MULTIS - Amor é troca.: "Amor é troca. Eu venho de uma filosofia de publicidade – e há quem diga que essas duas palavras jamais poderiam andar juntas na mesma frase..."

What a Difference a Day Made

2010-01-06T16:04:00.002-02:00

Ela teve um dia cheio.

Acordou cedo para ir tomar sol, o dia estava bonito e ela não gostava de pensar que não aproveitava essas oportunidades de todas as formas que podia. Ao meio dia, vestiu-se e almoçou sozinha em um restaurante vegetariano próximo de casa – soja e verduras, precisava cuidar da alimentação, não queria engordar.

As duas foi direto para o cabelereiro. Sexta era dia de transformar-se em princesa, unhas, depilação, mãos, cabelo, um penteado novo, um corte diferente. À noite, havia combinado um cinema com as amigas embora estivesse com preguiça. Foi, mesmo assim, sabendo que elas não perdoariam uma ausência injustificada. Jantaram na cantina italiana do pai da amiga morena, enquanto comentavam sobre como o relacionamento da amiga loira havia progredido bem – ninguém esperava. Uma taça de vinho, duas, o cinema acabou ficando para outro dia quando o relógio tocou meia noite.

Chegou em casa quase a uma, depois de dirigir devagar e com cuidado para não ser parada por nenhuma blitz. A secretária eletrônica piscava: 1 mensagem recebida. Foi até a cozinha, serviu um novo copo de vinho enquanto assistia o Programa do Jô. Uma hora depois, decidiu apertar o botãozinho que piscava insistente.

“Pequena,

Tenho certeza que seu dia foi corrido, como o meu também. Tentei te ligar algumas vezes, mas você não devia estar em casa. Acho que você esqueceu do nosso encontro, mas tudo bem. Só queria que você soubesse...
Hoje, o meu dia foi seu.

Lembrei-me de você ao despertar, com o cheiro dos seus cabelos lavados no meu travesseiro. Meu café da manhã não foi o mesmo sem o seu sorriso branco e as risadas que damos quando sua boca fica suja de Nescau.

Aqui perto do trabalho choveu bem pouquinho, aquela chuva rápida de dia quente, que serve pra deixar um rastro de arco-íris no céu, e o céu azul tinha a cor dos seus olhos, e pensei em como seria bom passar a tarde toda com você. Pedi licença pra te ver e te esperei naquele bistrô perto do parque, onde nos conhecemos.

Confesso que fiquei decepcionado, não por você ter esquecido, mas pelas expectativas que eu havia criado. Mas não faz mal. Deixei na sua portaria o CD do John Mayer que você queria emprestado, e espero que ouça quando for dormir e pense um pouquinho em mim. Eu penso em você todo o tempo. Te amo.”

Ela baixou a cabeça e sorriu envergonhada, sozinha, enquanto deslizava os dedos pela franja, colocando-os para trás.

Foi então que percebeu – ela teve um dia vazio.

Mensagem Enviada com Sucesso

2009-12-10T16:52:00.001-02:00

Ele caminhava pelas ruas iluminadas de Amsterdam, cambaleava e tropeçava nas pessoas que andavam no sentido contrário. Os cabelos negros bagunçados, os olhos marcados por noites sem dormir. Vez ou outra abria caminho com um dos braços, a outra mão segurando forte algo que lhe parecia muito valioso, embora na verdade não fosse – achava engraçado como atribuía significados especiais a coisas materiais sem muita importância, nesse caso, seu celular.

Embora estivesse em movimento, estava, na verdade, em espera. Imaginava-se parado e estático na frente de um desses pubs de iluminação avermelhada, parede de tijolos, onde Chet Baker provavelmente esteve algum dia bêbado e vomitando no chão. A música na sua cabeça, como não podia deixar de ser, era um trompete triste e depressivo de blues. Queria gritar, estava ansioso, não podia esperar, queria esperar, não sabia esperar. Não importavam-lhe os fusos e a distância, queria poder fazer com que tudo fosse perto, um piscar de olhos, um bater de asas.

Hora ou outra abria o celular e observava o LCD como se fixando o olhar sobre ele e desejando muito, alguma coisa fosse acontecer. Esbarrou em um homem pouco mais alto que ele com alguma força e achou que o celular fosse voar de suas mãos para dentro de um dos largos canais da cidade, imaginou-o escapando-lhe por entre os dedos, quicando uma vez no chão e pode escutar o som da água espirrando e engolindo o aparelho. Via sua cara de desespero, sua cara covarde de quem não pode fazer nada para impedir. Segurou o aparelho mais forte e respirou fundo. Pediu desculpas já a muitos passos do homem com o qual trombara e que pareceu pouco se incomodar – ou se quer notar – absorto também na sua espera.

Acreditava que todos esperavam por alguma coisa. Que todos, em seu íntimo, tinham alguma coisa por acontecer, alguma coisa que eles almejavam e aguardavam, que sabiam que aconteceria em algum momento – um momento que eles não possuíam o controle, mas que desejavam com toda a intensidade que fosse logo. Acreditava também que todas essas pessoas, como ele, temiam não estar prontos para esse acontecimento. Que ele chegasse em hora malquista ou que por algum motivo eles não pudesse lidar com ele, ou até mesmo percebê-lo chegar.

Parou em frente a uma loja de conveniência vinte e quatro horas, toda iluminada e bastante movimentada. Jovens entravam e saiam, ele observava. Sentou-se em um banco de madeira em frente a ela. Encostou a cabeça atrás e observou o céu cinzento e repleto de nuvens, ouvia o som dos passos, das bicicletas, do canal. Do celular. Ele vibrava entre seus dedos a alguns segundos, mas ele não sentira antes. Um momento de expectativa eterna precedeu o movimento das suas mãos, abrindo o celular, clicando automaticamente no aviso de “Nova Mensagem Recebida” e levando-o até os olhos.

“Não se preocupe, meu amor. Estou te esperando. Te amo, sinto sua falta. Volta logo. Beijos.”

Ele sorriu aliviado conforme os primeiros grãos de neve começavam a cair.

O Convidado Surpresa

2009-11-16T17:02:00.002-02:00

"e então tive a impressão de estar interpretando sorrateiramente uma cena e de ser ator de mim mesmo e dos meus sentimentos como se naquele momento não houvesse outra saída para mim senão imitar o que eu sentia e dar àquilo uma representação perfeita e padronizada segundo as leis confortadoras da ficção. Eu só existiria nesse esforço de falsificação e não no que eu sentia e naquilo a que não tinha mais acesso senão por meio de uma idéia pronta e simplista e aceitável e plausível e cômoda (...) o que numa situação como a nossa, era exatamente o que devia ser feito: suspender o tempo para fazer crer que o indizível se manifestava e arrastava consigo toda a tristeza enterrada do mundo e, afinal, talvez fosse verdade, sim, por mais que eu conhecesse esse silêncio artificial e fingido, e que não passa de um clichê, como se diz, contra a minha vontade me deixei levar e nele me engolfei e de repente me senti comovido e sincero e próximo dela como em nenhum momento desde que ela telefonou e tornei a vê-la..."

retirado de "O Convidado Surpresa"
por Grégoire Bouillier

Toothpaste Kisses

2009-11-04T14:28:00.000-02:00

Ela acordou primeiro, com cuidado, se desvencilhou dos braços dele, levantou-se da cama e foi até o banheiro. Escovou os dentes. Voltou, deitou-se novamente. Arrumou os braços dele em volta do seu corpo.

Ele acordou em seguida, os braços doendo, tomou cuidado para não despertá-la, levantou-se da cama e foi até o banheiro. Escovou os dentes. Foi até a cozinha, preparou uma bandeja com suco, frios, pães. Retornou.

Ela se manteve deitada. Fingiu dormir. Sentiu falta dos braços dele. Dos beijos dele. Ouviu os passos do banheiro à cozinha. Da cozinha à sala. Da sala ao quarto, passando pela porta. Riu baixo, virou-se de lado.

Ele trupicou e de uma topada na porta, xingou baixo. Ouviu uma risada, mordeu o lábio inferior. Ignorou. Entrou no quarto e a observou de lado por alguns segundos – sorriu. Apoiou a bandeja sobre o edredom, sobre a cama.

Ela se mexeu, entreabriu os olhos, piscou várias vezes. O observou com os olhos semicerrados, sem camisa. Tomou cuidado para não derrubar a bandeja com os pés. Acompanhou a linha da coluna dele, de costas, e sentiu o ar tocar seu rosto.

Ele deu as costas, entreabriu a janela deixando a brisa da manhã varrer o quarto. Junto dela, o quarto se iluminou. Ele coçou a nuca, virou-se para a cama, seus olhos encontrando os dela, semicerrados. Sorriu.

Ela sentou-se na cama.

Ele sentou-se na cama.

Ela estendeu a mão.

Ele pegou a mão.

Ela se aproximou.

Ele a trouxe para perto.

Beijaram-se.

Gosto de pasta de dente.

E Se Eu Pudesse

2009-10-27T15:21:00.001-02:00

“E se eu pudesse, abriria o oceano com um gesto brusco das minhas mãos. Regurgitaria uma estrada de pedras, daquelas que carregamos no peito, e por sobre elas atravessaria estreitos ao ritmo dos ventos. Seria guiado pelas estrelas que vejo em seus olhos até o outro lado. Até o seu lado. Então, lado a lado, tomaria as suas mãos de veludo e beijaria com os lábios salgados, me desfazendo em lágrimas – me perfazendo em algo sublime.

E se eu pudesse, moldaria o vazio das suas palavras como um artesão. Preencheria esse vão silencioso de sorrisos e cores. Incitaria a risada mais alta, o gozo mais profundo. Escutaria atentamente seus sonhos, absorvendo-os, e com um lance de mágica, uma carta de baralho, uma moeda, e tornaria-os reais em sacrifício dos meus.

E se eu pudesse, seria leve como um poema de amor. Faria da nossa vida uma canção. Nossos problemas seriam um soneto de Petrarca, nossas preocupações vãs uma rima bonita. Todas as dúvidas seriam figurativas. As perguntas seriam retóricas, a respostas seriam beijos suaves com gosto de café e cheiro de cabelo lavado.

E se eu pudesse, enxergaria todos os seus defeitos, sua singularidade. Seria calmo e tranquilo, permitiria que o tempo passasse, que o beijo durasse, que o dia raiasse, que lua surgisse, que o pássaro cantasse, e quando tudo acabasse, de mãos dadas, sorriria um sorriso ébrio como a noite escura, despertaria ao seu lado e deixaria que meu carinho embalasse seu sono.”

Uma Carta de Amor

2009-09-10T04:48:00.000-03:00

Fiquei inspirado com a música da Tiê, mas no final, acho que saiu bem mais depressivo do queria. HAHAHA.

“Perdão,

Se escrevo é por covardia. Medo de que ao mover os lábios as palavras saiam carregadas de ironia. Medo de rir, ou sorrir, e fazer com que tudo o que eu tenho a dizer soe como mais uma brincadeira. Ou pior, de que a voz não saia, que a mente – confusa – troque o sentido daquilo que eu tanto ensaio para dizer.

Eu acredito nas cartas. No romance. Na conquista. No primeiro beijo. No amor. Acredito no tempo, que movimenta tudo e em algum momento faz com que as coisas se encaixem, pareçam certas. Acredito no mundo que gira e que, com isso, nos confunde com a tontura de infinitas possibilidades que parecem sempre melhores do que aquelas que já se apresentaram.

Tenho vergonha de repetir meu pedido de desculpas todas as vezes que te magôo ou te machuco quando tudo o que quis desde o primeiro momento foi cuidar para que você contabilizasse mais sorrisos que lágrimas, mais suspiros que soluços. Meus erros são constantes e tolos, eu sei. Mas são os erros de quem, ao seu lado, perde os sentidos – flutua. Você invadiu o meu quarto sem bater e mexeu nas minhas coisas, ocupou um espaço na minha cama, na minha vida, sem pedir licença, e eu não entendi como lidar com isso.

Você é uma surpresa – e dizem, as melhores coisas o são. Mas eu nunca soube brincar disso. Traço planos, crio metas e me foco em conseguir as coisas que me proponho - em seguir pela estrada que eu escolhi sem détour. Você veio como o vento, bagunçou meus cabelos e me chamou para seguir em outra direção, me tirou do chão. E eu, eu tenho medo de cair a qualquer hora, quando vento virar brisa, e a brisa não for suficiente para me manter no alto.

Eu te adoro. Se amar é aquilo que todos dizem, não é suficiente pra expressar meu sentimento. Te adoro como quem louva, quem se dedica sinceramente à outro. Como quem te tem como parte mais importante daquilo que sou, e que acredito.

E é por isso que parto.

Ou por isso, ou por medo. Por insegurança. Por saber que eu não sou o suficiente – que eu não sou surpreendente, que em breve o pouco que em mim te atrai vai se esvair. Que as minhas canções, que os meus conceitos, que as minhas piadas e a sua vontade de querer fazer com que tudo dê certo não vão bastar para sustentar nosso relacionamento. Eu te daria tudo, mas o que você precisa é mais do que o que eu tenho para dar.

Minha vida é como um rio, que partiu de uma nascente modesta para desaguar no mar que é você, e depois de fazer parte dele, chegou a hora de evaporar para desabar como chuva em outro lugar, seguir por outro leito e encontrar um lago para descansar.

Essa não é uma despedida, é uma carta de amor.

No futuro, quando eu não estiver mais por aqui, meu epitáfio irá dizer: aqui jaz alguém que amou você.

Porque para quem amou alguém, todo mundo é você.

Com carinho,

Theo.”

Use Somebody

2009-08-29T20:38:00.003-03:00

Sempre acreditei no poder da troca entre as pessoas. Cada relacionamento estabelecido rende uma parceria diferente, uma troca diferente, e é isso que faz de cada contato social único da sua própria forma.

Algumas trocas são positivas, outras nem tanto. Algumas pessoas tomam de você o que você tem de melhor, e dão em troca muito pouco. Outras, com dedicação e carinho, acabam dando muito mais do que você esperava receber delas.

De qualquer maneira, conforme essa relação se desenvolve, vamos mudando também um pouquinho de nós mesmos. Aprendendo com nossos erros, com nossos acertos. Somando as influências daqueles que nos cercam e absorvendo algumas delas para nós mesmos – piadas, costumes, hobbies, estilos, comportamentos, conhecimento, seja o que for.

A projeção dessas influências é que nos transformam em pessoas diferentes. Somados aos acontecimentos do dia a dia – da vida, per se – é o que resulta em nossas mudanças de comportamento, de atitude – nosso amadurecimento, ou o que seja.

Aos poucos nós vamos nos distanciando do que éramos antes, lá no começo. Da forma como pensávamos, da forma como agíamos. E eu percebo, em mim, essas mudanças na forma com que eu lido com as minhas trocas.

Meu amadurecimento pessoal passa pelas minhas amizades e a forma com que eu lido com todas essas questões.

É bom saber que amizades antigas podem ser restabelecidas, que antigos amores podem virar amizades, que novos amigos podem ser grandes amigos, sem substituir aqueles que vieram antes deles, e que aqueles que vieram antes não deixam de ser importantes porque são trocas mais antigas – porque essas pessoas também as suas próprias relações, e se modificam com elas assim como você, crescendo.

Havia uma época em que eu simplesmente enjoava das pessoas. De uns anos pra cá, eu aprendi a escolher as pessoas das quais eu devo me cercar, pessoas que não importa o que aconteça, eu sei que nunca vou enjoar.

Timidez

2009-08-25T12:32:00.002-03:00

Entrou. Som - alto. Barulho. Conversa. Parou. Olhou. Ouviu. Respirou. Comentou. Todos - riram. Riu - também. Caminhou. Empurrou. Abriu - espaço. Olhou. De novo. De novo. Coçou - a nuca. Dançou. Bebeu. Percebeu. Encarou. De novo. De novo. De novo. Baixou - a cabeça. Riu. Bebeu. Ofegou. Foi. Não foi. Colocou - a mão. No bolso. Dançou. Tropeçou. Mordeu - o lábio. Olhou - ao redor. Bebeu. Riu. Percebeu. De novo. Ainda - lá. Sorriu. Lábios - secos. Mão - molhada. Água. Cerveja. Bebeu. Ergueu - os olhos. Luz. Som. Movimento. Vontade. De fazer - xixi. Encarou. De novo. Arqueou - a sobrancelha. Respirou - fundo. Foi. Não foi. Respirou - fundo. Entreabriu - os lábios. Falou. Não falou. Gemeu. Resmungou. Ficou - em silêncio. Dançou. Riu. De - si mesma. Jogou - os cabelos. Prendeu - os cabelos. Decepcionou - se. Dançou. Riu. Sem - vontade. Respirou - fundo. Foi. Embora.

Queria dizer – podia.

Podia falar – queria.

Sabia dizer – não ia.

Não ia falar – sabia.

My Generation

2009-08-10T17:41:00.001-03:00

Como cinéfilo que sou, eu acredito no poder cultural e intelectual dos filmes, séries e animações. Entendo que existem obras audiosvisuais para diversão, para dar risada, filmes para ver com a namorada, mas também existem filmes e séries inteligentes e capazes de transmitir uma mensagem, uma filosofia ou, o ponto onde eu quero chegar – definir uma geração.

Quando eu digo definir uma geração posso causar algum tipo de dúvida, dado o termo inglês utilizado costumeiramente “defined our generation”, mas em sentido diferente – existem filmes que são predecessores de uma geração e que de alguma a influenciam e existem filmes que vêm depois dessa geração já construída para falar sobre ela. O primeiro tipo é o “defined our generation”, o segundo é o que eu digo que “define uma geração” – porque ele a conceitua, exemplifica, demonstra e pontua.

Para ilustrar melhor, vou dar três exemplos do que considero obras que definem uma geração: o filme Clube dos Cinco, o musical R.E.N.T e a série Dawson’s Creek, e uma série considerável de outros.

Essas três obras, por mais distintas que sejam, tem uma coisa em comum – que considero ser o mais importante em uma obra desse tipo:

O trabalho com os personagens.

Mais do que qualquer outra trama que possa existir, mais do que a mensagem sobre homossexualismo e drogas de RENT, por exemplo, está a construção cultural dos personagens e a veracidade que é aplicada a eles – é possível ao telespectador se projetar dentro do grupo de amizades dos personagens, tê-los como reais ou identificá-los, as vezes, dentro dos nossos próprios grupos sociais.

Eu sou um apaixonado por personagens – sempre fui. Não me considero e nem nunca vou me considerar um bom escritor, mas adoro construir, estudar e dar vida a personagens – um pouco egocêntrico, quase como brincar de deus. Acho que tenho uma facilidade em perceber e construir arquétipos, e meu gosto por tentar entender e por observar as pessoas faz com que os personagens que eu crie se tornem verossímeis e representantes da minha realidade, da minha geração.

Essa é a principal diferença dos filmes que definem uma geração. As personagens são parte dela. São arquétipos, clichês ou o que seja, que falam diretamente com aquelas pessoas que elas tentam imitar. E é através dessas personagens que se remonta e conceitua a verdadeira face daquele povo ou daquele tempo.

Quero que no futuro, se um dia eu publicar ou filmar qualquer tipo de obra, que seja uma obra com personagens “reais”, da nossa época, da nossa geração, que nós consigamos nos enxergar nos problemas e conflitos deles, nos seus comportamentos, e com isso, transportar a imitação da arte – que é a literatura ou o cinema – para algo um pouquinho mais próximo, um pouquinho mais verdadeiro.

E que se veja no material que eu produzi um pouquinho do que nós todos somos, hoje.

Amor & Ódio

2009-08-07T16:52:00.002-03:00

- Eu estou exausta! – ela gritava, movimentando as mãos nervosamente, inclinando o corpo na direção dele de forma agressiva. Ele a observa com alguma indiferença e um ar de superioridade que a irritava ainda mais. – Não aguento mais!

- O que você quer que eu faça, o que você quer de mim, Cam? – arqueou a sobrancelha, o tom de voz não era carinhoso, ele não sabia ser carinhoso, era, ao contrário, arrogante e orgulhoso. – Você não pode acreditar que a culpa das nossas discussões freqüentes são minhas...

- Esse é o problema! Você nunca acha que nada é culpa sua, você nunca erra, você é o Sr perfeito, o Sr dono da verdade. Essa sua arrogância, essa sua prepotência... você simplesmente não sabe quando parar!

- Parar? – ele riu com o canto dos lábios em um tom irônico, o peitoral nu à mostra. Caminhou até a mesa da sala e pegou um maço de cigarros sobre a mesa. – Não estou fazendo nada, Cam... você que está totalmente descontrolada, pra variar.

- Cara...! – ela parecia descentre, levou as mãos ao rosto e cobriu-o com os dedos como quem está prestes a chorar, mas não daria mais aquele gostinho à ele – Theo... você é uma criança. Uma criança! Você é mimado, infantil... incapaz de ter uma conversa ou discussão adulta... não consigo entender COMO eu me apaixonei por uma criatura tão mesquinha e insensível.

Ele tirou um cigarro amassado de dentro do maço e acendeu com um isqueiro tipo “bic”, despretensiosamente, observando-a em silêncio por alguns instantes, ainda sustentando o sorriso irônico no canto dos lábios. Tragou e soltou a fumaça para o alto, exatamente onde sabia que a corrente de ar levaria na direção dela – que não fumava.

- Terminou? – ele murmurou, arqueando uma única sobrancelha, cretino.

Ela queria gritar. Rasgaria as próprias roupas se elas não fossem tão caras. Partiria para cima dele se ele não fosse tão maior do que ela. Ele definitivamente sabia como deixá-la irritada e estava conseguindo ir além dos limites do aconselhável para a sanidade mental e saúde física de qualquer um dos dois.

Cam saiu andando, deixando-o na sala e subiu as escadas com passadas fortes e resolutas. Entrou no quarto, a cama de casal bagunçada e os lençóis espalhados, buscou embaixo dela uma mala pequena e a abriu sobre o edredom. Abriu a porta do armário e começou a buscar qualquer peça de roupa que encontrasse pela frente e jogar para cima da cama. Parou por um segundo, esperando que ele viesse atrás dela – sem sucesso. Não escutava nem mesmo os passos dele na escada, ao contrário, ouvi o som de água corrente e talheres no piso de baixo.

Jogou mais roupas por sobre a cama enquanto era tomada por soluços intensos e vergonhosos. Tentava engolir o choro e as lágrimas torrenciais que ameaçavam escapar dos seus olhos claros. Não demorou dez minutos para terminar de jogar tudo o que havia colocado na cama dentro da mala, fechá-la e caminhar escada a baixo na mesma velocidade que havia subido. Já direcionava o corpo na direção da porta quando escutou a voz dele por trás do balcão da cozinha estilo americana ao lado da escada.

- Sabe o que eu acho? Que você é covarde. Acho que você se esconde atrás de todas essas discussões, e de todas essas ofensas, pra não admitir sua própria fragilidade e culpa nas coisas que não dão certo entre nós dois... E que na primeira oportunidade, dá chilique, arruma as suas coisas e foge, ao invés de lidar com o fato de que nós somos diferentes. Pensamos diferente. Agimos diferente. E entender que eu nunca vou mudar o que eu sou e como eu sou só pra caber no seu moldezinho de príncipe encantado...

Ela não acreditava no que estava escutando. Ele contornou o balcão e apareceu atrás dela, com um copo de suco de laranja na mão e a face impassível. Ela adiantou-se na direção dele.

- Covarde?! Covarde é você que é incapaz de manifestar qualquer sentimento, qualquer demonstração de preocupação ou de carinho que não seja com você mesmo!

Ele balançou a cabeça negativamente. – É uma pena que você pense assim, mas não sou eu que estou desistindo do nosso relacionamento. É você... Você não está me vendo com uma malinha nas mãos, está? Isso não é a maior demonstração de covardia que você poderia imaginar?

Sem pensar, ela golpeou o rosto dele com a palma da mão em um tapa forte o suficiente para fazê-lo deixar o copo de suco escorregar e tombar, quebrando-se no chão. Os olhos dele se acenderam, então, pela primeira vez, e ele fixou o olhar sobre o dela, assustador, como se fosse atravessá-la a qualquer momento.

- Obrigado por provar a sua covardia agredindo alguém que você sabe que não vai revidar.

Ela avançou novamente na direção dele, visivelmente descontrolada. Dessa vez, de mãos livres, ele a agarrou pelos pulsos. Ela passou a se debater, descontrolada, e ameaçou gritar, encarando-o e tentando se desvencilhar. Ele riu baixo, ainda com o olhar fixado no dela. Ela empurrou o corpo dele contra o balcão da cozinha americana e passou a beijá-lo com volúpia. Ele retribuiu. Ela mordeu com força o lábio inferior dele, ele riu, sem soltar os pulsos dela, o lábio com um pouco de sangue, beijou-a com intensidade e girou o corpo, colocando o dela contra o balcão, pressionando-o com o seu próprio. Soltou as mãos de Cam, que foram automaticamente para a nuca de Thom, puxando seus cabelos negros, agora com alguma gentileza.

- Eu te odeio. – escutou ela dizer baixo.

- Eu te amo. – ele disse no mesmo tom.

Voltaram a se beijar.

Álibi - A Série

2009-08-03T19:03:00.002-03:00

Capítulo 1 - Cena 4.INT. BANHEIRO. NOITE

LUCCA está dentro do banheiro, as costas contra a porta, a cabeça erguida, os olhos cerrados.

Ele passa a mão no rosto, esfrega os olhos e caminha até a pia. Se olha no espelho. Baixa os olhos, abre a torneira e lava o rosto compulsivamente.

Apoia as mãos ao lado da pia e baixa a cabeça.

Ergue a cabeça e olha novamente para o espelho, se encarando. Passa a mão nos cabelos. Continua se encarando.

LUCCA ameaça começar a chorar.

Ele se senta na privada, os cotovelos apoiados nas pernas, a cabeça baixa e as mãos na nuca.

LUCCA então escuta a voz de ARTIE.

ARTIE
Ei mano... sai daí. Não vai
adiantar nada você ficar puto, e
depois se trancar ai dentro. Não
vai fazer a Milla ficar bem... e
nem você.

LUCCA continua em silêncio.

ARTIE
Abre aí, vamo conversar. Cê sabe
que pode contar comigo, né? Vamos
tomar um ar, sei lá... e você me
conta o que tá pegando... Que acha?

LUCCA se levanta e caminha na direção da porta.

Sinceramente

2009-07-31T17:06:00.003-03:00

[A música dá tema perfeito pro texto. Fica bem mais legal. Emily Haines é a voz por trás da banda Metric, e o rosto mais conhecido do conglomerado Broken Social Scene, que tem uma música ai embaixo, embora ultimamente eles tenham se apresentado com a Feist no vocal. ]

- Nada é mais o mesmo... as coisas mudaram, eu mudei, você mudou...

A voz grave parecia mais agressiva do outro lado do telefone. Chegava cansada depois de atravessar os todos os quilômetros que separavam ele de sua interlocutora, fosse em ondas pelo ar ou atravessando satélites tão longe, orbitando como fantasmas no cobertor estrelado sobre suas cabeças.

Fez-se silêncio antes que a voz chorosa do outro lado respondesse.

- Não é possível que você tenha acreditado por um segundo que tudo ia ser igual pra sempre... que nossa relação ia ser a mesma, que o mundo ia ser o mesmo. É claro que eu mudei, que você mudou – nós crescemos, Leo... Graças a Deus! E cometemos erros, os dois... mas temos maturidade suficiente para superar o que quer que seja.

- O que eu pensava que ia ser de nós dois não é mais.

- Nós podemos ser algo diferente.

- Eu não.

- Porque? Porque, se você mesmo disse que nós mudamos... nós podemos mudar de novo, aprender, reaprender. Nós temos uma boa vida... não temos? Você é infeliz?

- Chris...

Ele respirou fundo, olhou para o céu como se tentasse enxergar o caminho que as palavras dela percorriam até chegar nele. Queria poder prever o que ela diria, o que o tempo queria, o que a vida pedia. Queria estar pronto pra lidar com o que ele sentia.

- Chris... Eu... Eu não sei. Eu não sei mais! Eu me sinto pesado, impotente...

- ...covarde – ela disse de forma ríspida e direta.

Ele pensou em se ofender, mas sabia que seria injusto. Não podia se ofender com a verdade. Ele se recordou que combinaram dizer a verdade sempre – não importasse o que – e talvez fosse esse o pacto que havia condenado a relação entre os dois. As vezes, a verdade magoava e doía mais do que a mentira. Além do mais, apenas um covarde como ele terminaria um relacionamento de cinco anos pelo telefone, separado por constelações de distância.

- É, covarde. Eu sou um covarde, sempre fui... sempre vou ser... Mas agora não. Eu te liguei porque hoje não quero ser covarde, hoje eu sei o que eu não quero, e eu não quero mais todo esse peso... eu não consigo mais respirar, me mexer... me sinto paralisado.

Deslizando a mão pelos cabelos negros, colocou a mecha da franja que lhe caia por sobre os olhos para trás da orelha. Odiava o cabelo longo, mas lembrava de como ela carinhosamente pedira para que ele deixasse crescer.

- Perdão. – a voz dela soou tão baixo que ele achou ter escutado coisas – Desculpa. – ela disse mais alto.

- Chris... – ele murmurou com pesar.

- Eu nunca quis fazer você se sentir assim, Leo. Eu juro. Eu... eu te amo.
Ele ficou em silêncio. Não um silêncio frio, mas um silêncio contemplativo. Ele pensava se ainda a amava, achava que sim, mas não do mesmo jeito. Sabia, no entanto, que ela o amava de volta e sempre, e sempre o amaria como o amou da primeira vez – essa era a vantagem da sinceridade dela. Mas não conseguia retribuir a palavra - não mais – por medo, por não sabe o que significava.

- Você me traiu. Você mudou, Chris... e mudando, você mudou em mim. Eu não posso mais. – sentiu os olhos tomados por lágrimas. – Eu sei que antes eu disse que podia. Sei que eu disse que não me importaria. Mas eu não sei lidar com isso...

- Leo...

- Esse é o problema de toda a sua sinceridade, Chris... Não que não seja nobre, não que eu não te valorize por isso, deus me livre. E eu sei o quanto é difícil pra você ser desse jeito, e o quanto você precisa brigar com você mesma... Mas eu não sou assim, eu não consigo lidar com o peso de todos os seus erros, de todos os seus sentimentos, de todas as suas críticas... É demais. Eu não sou um super-herói, meus fantasmas já são demais pra mim.

Ele começou a caminhar pela rua vazia. Podia ouvi-la chorar do outro lado, de forma baixa e resignada, de quem sabe que errou.

- Eu não sinto mais você em mim do mesmo jeito... Eu preciso... preciso de um tempo pra decidir se eu ainda consigo dizer que te amo. Sim... nós mudamos, talvez amadurecemos, temos novas experiências, novos problemas, novas dificuldades. Eu posso superar qualquer obstáculo, menos esse... Esse de não saber ao certo se quando eu disser que te amo estarei seguro. Por mais que tudo mude, meu amor por você não tem esse direito. Não pode correr esse luxo. Se ele mudar, não é mais o mesmo amor, não é o meu amor, não é o que eu quero... E eu não quero ser covarde de fingir que qualquer amor me vale igual.

Timing

2009-07-29T16:51:00.004-03:00

- Você acredita em predestinação? Tipo, como se agente nascesse e morresse com tudo já programado, como se nossa estrada tivesse um destino certo e nós só fossemos passeando por ela, tipo telespectadores, e vivendo cada momento exatamente como ele deveria ser... sem surpresas, como um roteiro pré-definido por alguém que acha que tem o direito de brincar com a nossa história...

Ela coçou a cabeça com as unhas pintadas de um tom de pérolas, claro e agradável, que a conferiam um visual mais inofensivo do que de costume.

- Não. Eu acho que não... quer dizer, seria reconfortante, né? Saber que a culpa das coisas que agente faz, que acontecem, não é exatamente nossa e que alguém tem um plano pra você... faz as coisas parecerem mais seguras...

- E mais chatas – ele completou.

- É. Mais chatas. E sem expectativa.

- É. – ele riu. – Eu concordo. Sabe o que eu acredito?

- Sei... carpe diem e todos aqueles clichês né? – ela soou mais irônica do que de costume.

- Tenho tanta cara de clichê assim? – ele fez bico.

Ela apoiou a mão no ombro dele.

- Sabe o que minha mãe me dizia? – murmurou baixo, como um segredo.

- O que? – respondeu a pergunta retórica dela, mesmo sabendo que a resposta viria de qualquer jeito.

- Filha, nunca confia em um cara que usa xadrez.

Ele riu. Ela mordiscou de leve o lábio inferior, sorrindo. Ele estendeu a mão acariciou carinhosamente os cabelos morenos, curtos e repicados de Luiza. Gostava de tê-la como amiga.

- Sério...

- Tá, sério... no que você acredita, Arthur? – fez cara debochada fingindo interesse e arqueou as sobrancelhas.

- Eu acredito em timing. Acho que as coisas acontecem de acordo com as nossas atitudes, que nos guiam e resultam sempre em alguma coisa, mas somos nós que controlamos o tempo que isso leva para acontecer... e que podemos acertar, ou errar.

- Tá...

- Tipo, as coisas tem um certo tempo pra darem certo. Não adianta nada eu ganhar na megasena se não estiver preparado pra gastar esse dinheiro de forma adulta. Ou não adianta nada arriscar coisas importantes em um relacionamento no qual as pessoas ainda não tem maturidade suficiente. Pode não ser a hora certa, sabe?

O rosto de Luiza se fechou por alguns breves segundos, os olhos verdes agora opacos zapeavam nervosamente pelos dele como se procurasse alguma coisa ali.

- Timing? – ela repetiu baixo.

- É. Eu acho que as coisas não são predestinadas, mas para elas darem certo, tem que acontecer em um momento que as circunstâncias sejam favoráveis... Por isso que eu acho que com o tempo, qualquer coisa pode virar, é só saber qual o momento de agir.

- É... – ela murmurou baixo – pode ser. Faz sentido...

Ela ficou quieta por alguns segundos, movia os tênis all-star gastos nervosamente e observava o chão com atenção. Ela entendia o que ele quis dizer. Essa deveria ser a forma que ele encontrou, mesmo que sem querer, de dizer que achava que ainda não era a hora deles dois.

- Hey... que foi? – acariciou novamente os cabelos de Lou, o olhar preocupado procurava o dela.

- Hm...?

- Algo que eu falei?

- Ah... – ela riu baixo e sorriu amplamente, o sorriso falso que estava acostumada a ostentar quando queria fugir de alguma situação constrangedora.

- Não... não. Tava só pensando em tudo isso. Eu acho que o maior problema dessa sua teoria é que o tempo das pessoas é diferente, justamente por isso existem tantos conflitos. Se agente espera tanto o momento certo, o momento pode passar enquanto esperamos outro que pareça ainda melhor.

Ele ficou contemplativo por alguns segundos.

- Sabe? Tipo quando esperamos um buraco no trânsito pra entrar e perdemos várias chances tentando encontrar aquela que parece mais segura? De repente a abertura exata que precisamos pode demorar tempo de mais pra aparecer, ou pode nunca chegar...

- Ô loco, hein? – ele fez cara de impressionado, brincando.

Ela riu. Sabia que ele estava assustado com a seriedade da resposta dela.

- Por isso eu sou do tipo que arrisca. Eu prefiro tomar uma atitude do que esperar por uma hora que eu me sinta segura, mesmo porque, tudo o que é realmente importante e bom nessa vida tem um certo risco pra se conseguir... se não além de fácil de mais, não teria a menor graça.

- É, pode crer. – ele coçou a própria nuca, desconcertado.

Ela agora sorriu com felicidade autêntica, os dentes brancos e grandes aparecendo de um lado a outro da boca de lábios finos. Luiza se levantou bruscamente e tomou Arthur pela mão.

- De repente essa coisa de tempo me lembrou de uma coisa...

- O que? – ele se levantou também.

- Que ta no meu timing de tomar uma cerveja! Letz GO! Haha...

De Música Ligera

2009-07-21T11:53:00.002-03:00

Ella durmió
Al calor de las masas
Y yo desperté
Queriendo soñarla
Algún tiempo atrás
Pensé en escribirle
Que nunca sortié
Las trampas del amor

De aquel amor
De música ligera
Nada nos libra
Nada mas queda

No te enviaré
Cenizas de rosas
Ni pienso evitar
Un roce secreto

De aquel amor
de música ligera
Nada nos libra
Nada más queda

De aquel amor
de música ligera
Nada nos libra
Nada más queda
Nada más queda
Nada más queda
Nada más queda

Essa música me dá vontade de escrever mais um conto... vamos ver como fica.

Post número 100!

2009-07-18T17:45:00.004-03:00

Esse é o centésimo post do OverFlux. Fiquei pensando em fazer algum post especial, mas desencanei. Prefiro deixar um quote de alguém bem mais esperto do que eu e uma música de uma das minhas bandas favoritas. ;D

Quote by Arthur Schopenhauer, Essays of Schopenhauer, chapter 6 - on the Emptiness of Existence.

"Reflections of the nature of those above may, indeed, establish the belief that to enjoy the present, and to make this the purpose of one’s life, is the greatest wisdom; since it is the present alone that is real, everything else being only the play of thought. But such a purpose might just as well be called the greatest folly, for that which in the next moment exists no more, and vanishes as completely as a dream, can never be worth a serious effort."

La Mer

2009-07-13T16:34:00.002-03:00

Ela despertou, levantando-se da cama king size de lençóis pretos – um fetiche bizarro dele. A porta para a sacada aberta permitia que o vento gelado do fim de tarde invadisse o quarto e esfriasse ainda mais o ambiente. Vestiu uma camiseta dele que estava largada em um canto do quarto – quase um vestido para ela, em seu metro e meio de altura. Esfregou os olhos e caminhou na direção da porta aberta.

Ele estava sentado em uma cadeira velha de balanço, uma das mãos no colo, apoiada sobre um exemplar antigo de “The Unbearable Lightness of Beeing” por Milan Kundera. A outra mão segurava um copo de Scotch “on the Rocks”. Os olhos acompanhavam o movimento das ondas do mar a poucos metros da sacada da casa de dois andares construída diretamente na areia da praia.

- Não tá com frio? – ela se aproximou, tocando com suavidade o ombro dele com uma das mãos.

- Hm? – pareceu despertar. – Não sei... agora que você me lembrou, acho que um pouco... – ele ergueu os olhos na direção dela e deu um gole rápido na bebida. Ela se aproximou e beijou delicadamente os lábios dele.

- Você não deveria estar escrevendo? Quer dizer... não foi pra isso que viemos até aqui? – ela soou preocupada. Ele demorou para responder.

- Não. Viemos aqui porque concordamos que uma viagem ia ser divertida – porque eu não sou divertido o suficiente na cidade – e talvez, para que você pudesse me ensinar a nadar e eu não vá morrer afogado na próxima vez que um dos seus irmãos decidir me dar um caldo na piscina rasa da sua casa de campo...

Ela riu.

- Obrigado.

Ele arqueou a sobrancelha.

- Porque?

- Por vir comigo. Eu sei que você odeia praia...

- Eu não odeio.

Ela apoiou as costas contra o batente que protegia a sacada de uma queda curta até a areia macia e branca.

- Claro que odeia. Você vive dizendo...

Ele interrompeu. – Eu nunca disse que odiava praia.

- Ah é? E quantos anos faz que você não vem à praia?

- Uns 10.

- Então a última vez que você viu o mar tinha 15 anos? E diz que não odeia praia!

Ele se voltou a ela, a expressão agora um pouco mais séria. Bebericou de novo do scotch e esboçou um meio sorriso irônico com o canto dos lábios.

- Eu disse que fazia 10 anos que não vinha à praia. Não tenho nada contra ela, eu aqui em cima, ela lá embaixo. Acho ela linda... meu problema é com a areia, com o sol, com a água salgada, com as pessoas de biquíni e sunga, com os frisbees, com os bichos-de-pé, com o esgoto que deságua na água, com o mijo das crianças, com as crianças, com os pais das crianças, com os vendedores de picolés, com as pipas e com os vendedores de pastel...

Ela riu de novo.

- Você não gosta de praia!

- Eu gosto do mar.

- Você nem sabe nadar...

- É por que eu gosto muito do mar.

Ela pareceu confusa. Sempre caía nas ironias dele.

- Não entendi.

- Eu gosto da sua mãe, nem por isso transo com ela.

Ela fez cara de assombrada.

- Como isso pode fazer algum sentido para alguém?

- Eu respeito o mar, por isso me mantenho longe dele. – ele riu e bocejou baixo. – Ele é incrível, o padrão das ondas, a cor de esmeralda, sua violência sutil, sua sutileza violenta, a forma como ele acaricia os banhistas ao mesmo tempo que suas correntes o puxam para si, querendo possuí-los. O mar é sentimental e imprevisível. Poderoso. Eu admiro sua magnitude, e por isso, me mantenho longe – em reverência. Entende?

- Aham... entendo. – ela gargalhou.

- O que tem de engraçado?

- Você...!

- Eu?

- É...!

Ele bebeu de novo do Scotch, a sobrancelha arqueada, intrigado.

- Porque?

- Só um escritor para falar tanta besteira sem sentido somente pra justificar...

- Justificar o que, garota?

- Que você se mija de medo do mar. E da minha mãe.

About Perfection

2009-07-06T03:06:00.002-03:00

Ele soltava propositalmente pequenas lufadas de ar do pulmão e as observava condensar ao tocar o ar gelado de fora, hora ou outra tentando formar objetos com movimentos dos lábios. Ela escorava as costas em uma parede mal pintada e observava a meia-lua alta no céu, cercada de estrelas. Ambos estavam sentados em uma escadaria pequena, que dava em uma porta grande, em uma sala maior ainda e em um lugar cheio de pessoas - todas as pessoas, menos as que eles realmente gostariam de estar ao lado. Estas, encontravam-se do lado de fora.

Ele retirou de dentro da jaqueta preta um cigarro de maconha feito à mão - bolado, como ele o chamava, e ela nunca conseguiu entender o porque. Colocou na boca e acendeu com um isqueiro zippo estampado com a silhueta do Elvis.

- Você não acha que isso ai te faz mal, não? - ela rompeu o silêncio, olhando pra ele por alguns segundos, sem julgar, subitamente curiosa.

- Ah meu... sei lá, sabe?

- Não?

- Tipo, tem tanta coisa por aí que te faz mal... saca? Cigarro, álcool, até uns tipos de comida... Meu, tem gente que diz até que beijar na boca causa câncer. Acho que dos males todos que tem por ai, esse aqui nem é tão grande assim...

- É... pode ser. - ela pareceu divagar por alguns instantes, mas logo perdeu interesse pelo assunto - Eu não acho que ficaria com um cara que fuma maconha...

Ele tragou o cigarro o máximo que pode, prendeu a fumaça no pulmão e então soltou-a para cima.

- Você é tão decidida... né? - ele também falava sem julgar. - Tenho um pouco de inveja desse seu saber exatamente do que você gosta... e o que você quer. De traçar planos e tal... Pra mim é tão difícil.

Ela moveu cuidadosamente uma mecha de cabelo avermelhado e levemente ondulado de sobre os olhos azuis e os colocou atrás da orelha. Sorriu abertamente um daqueles sorrisos que mostram todos os dentes.

- Não é bem assim. Antes fosse. Acho que na verdade eu faço vários planos, sim... mas eu fico esperando alguma coisa que mude com todos eles, sabe? Que me tome, e me erga no ar e me deixe ao léu... flutuando... sem saber bem direito onde tudo vai parar. Assim, meio arrebatador... que eu não saiba direito como lidar.

- Tipo o amor?

- É... tipo o amor.

Ele riu baixo e tragou de novo o cigarro de maconha.

- Que?

- O que?

- Que você riu?

Ele riu de novo.

- É que eu acho que o cara que você idealiza tanto jamais vai ser capaz de te fazer sentir assim... né? Quer dizer... se você já sabe direitinho como ele é, e exatamente o que você pode esperar dele, não acaba perdendo justamente essa surpresa toda que você gostaria que acontecesse?

- Mas foi isso que eu disse...

- Foi?

- É... acho que sim...

- Então, se pá, você ficaria com um cara que fuma maconha, porque ele é que pode ser o fator surpresa que te faz flutuar rumo ao desconhecido... - ele falou em tom de ironia, brincando - e não o príncipe encantado de todos esses seus planos, perfeitinho do jeito que você imagina... Talvez esses defeitos sejam parte do que faz alguém ser surpreendente.

- Ai, Arthur... que chato! Até parece que você não faz planos, que não fica imaginando como seria a sua mulher perfeita... - ela o encarou nos olhos.

- Talvez - ele revirou os olhos, mordiscando o lábio inferior.

- E como ela seria? - ela fixou ainda mais os olhos nele, interessada.

- Incrivelmente gata!

Os dois riram, ela deu um soquinho fraco no ombro dele.

- Sério! Diz!

- Hm... é dificil. Sei lá...

Ela ficou em silêncio, atenta. Ele deu outro trago.

- Acho que a mulher dos meus planos seria uma mulher decidida, que soubesse exatamente o que ela quer e onde ela quer chegar, e que lutasse pra conseguir chegar lá – sem medo. Mas que ao mesmo tempo, soubesse valorizar o incrível, o improviso, e que topasse se arriscar a retardar um pouco os seus planos pra tentar algo que pode ser melhor. Que esteja disposta a errar um pouquinho e experimentar, tentar, e crescer com isso.

Ela baixou o rosto, corando um pouco.

- Ela seria uma mulher linda, feminina e com jeito de menina... e ainda assim mulher. Que não tivesse medo de se divertir e nem medo de enfrentar os problemas, quando necessário. Que curtisse uma festa com bebidas e dançar, mas também soubesse reconhecer o quanto é gostoso ficar sentada no frio olhando pra lua e conversando sobre filosofia. Que fosse feliz, e triste, e feliz, e triste... daquele jeito que te dá vontade de abraçar e cuidar pra sempre.

- Você é muito bobo... - ela murmurou baixo.

- É... se pá. Haha... - ele ergueu a cabeça, olhando para a lua no céu. Ela ergueu a dela, olhando para o formato do queixo dele, e como os seus lábios grossos e vermelhos combinavam com a pele pálida e os cabelos negros. - E o seu homem perfeito?

- O meu?

- É.

Ela não conseguiu controlar a mão, que lentamente se aproximava da dele, deixando roçar de leve o dedo indicador por sobre os dedos de Artie.

- Meu homem perfeito é alguém que conseguisse entender o quanto eu sou complicada e o quanto nem eu mesma me entendo, mas que gostasse mesmo é disso, da minha confusãozinha... Que não cobrasse de mim nada mais do que eu realmente sou, e posso dar, e que fosse feliz assim. Alguém que me lesse desse jeito - como uma personagem incrível de um livro ou filme de romance...

- Heroína ou vilã? - ele entrelaçou os dedos dele nos dela, olhando-a com atenção e aproximando um pouco mais o corpo.

- Acho que toda mulher é um pouco dos dois... mas tanto faz, heroína ou vilã é ponto de vista. Não é o que define uma personagem como especial ou não. - ela fechou os olhos.

Ele aproximou o rosto do dela, deixou o cheiro do perfume dos cabelos recém lavados lhe invadirem as narinas. Os seus lábios tocaram de leve a bochecha repleta de sardas. Ela entreabriu os lábios. Ele beijou de leve o canto deles e a percebeu sorrir. Deixou de lado o cigarro de maconha e a abraçou com carinho, só então realmente beijando-a. Após alguns segundos, ela afastou um pouco o rosto e murmurou em um tom brincalhão:

- Mas você vai parar de fumar maconha, né?

Ele riu e voltou a beijá-la.

I Will Never Love You More

2009-06-30T12:59:00.001-03:00

[o texto fica mais bacana com a musica de fundo]

Preciso confessar que já fazia algum tempo que eu olhava pro lado e enxergava na dos outros algo mais do que a minha tinha. De uma forma machista, pensava em trocar o meu amor por um mais novo, mais bonito, mais moderno. Queria uma que coubesse mais na moda, que fosse mais funcional e mais divertida – precisava de uma mais completa, a minha não atendia mais à todas as minhas carências e necessidades.

Falei publicamente que queria trocá-la. Comecei até a pesquisar e procurar com afinco alguém que a substituísse à altura. Meus amigos diziam que eu não devia fazer isso, que ela era linda, ficavam impressionados com como ela fotografava bem. Mas eu não... já tinha me acostumado com ela, e como em todo relacionamento longo deixei de perceber tudo o que ela fez por mim nesse tempo, tudo o que nós vivemos juntos – os tropeços, as noitadas, as mensagens e pessoas que conhecemos.

Então, ontem, ela decidiu que bastava. Que se eu realmente não a queria mais, que ela também não queria ser mais de minha posse. Irritou-se de uma forma enlouquecida, e procurou na internet um programa que a deixasse mais moderna, que a atualizasse, acabou encontrando um que prometia tudo o que ela buscava – apagar qualquer vestígio meu da sua memória, me deixar para trás, me esquecer e esquecer tudo o que vivemos, todas as nossas experiências juntos. E conseguiu.

Ontem, minha Sony Ericsson k850i apagou todos os meus dados da sua memória, talvez inspirada no filme Brilho Eterno de Uma Mente Sem Lembrança, talvez cansada de ser maltratada. Hoje, eu me arrependo de não ter dado a atenção necessária... de não ter salvo meus dados no Chip de Memória toda vez que ela me alertava que se eu continuasse tratando-a desse jeito ela me deixaria.

Perdão, perdão... Sinto sua falta, falta das nossas memórias, de todas as mensagens comprometedoras que perduraram por tanto tempo nas nossas memórias, dos telefones que conseguimos com tanto custo nas baladas, e daqueles números que poderíamos recorrer em um dia ruim... Espero que hoje, você saiba, que nossas experiências foram únicas e que eu as valorizo muito, e embora você tenha esquecido, farei de tudo para que as próximas sejam ainda mais incríveis.

Com carinho,

Gabriel Rodriguez Cal.

About Michael

2009-06-26T12:56:00.001-03:00

Deixando de lado o que o Michael Jackson pode ou não ter sido como pessoa, o que ele pode ou não ter feito e que todo o mundo já cansou de debater, eu gostaria de deixar aqui no meu espaço uma homenagem singela ao que ele representou como Artista.

É indiscutível a influência dele na música Pop como ela é percebida e tida hoje. As coreografias das Boys Bands jamais existiram sem o Michael, e o que seria Justin Timberlake sem as influências do menino dos Jackson Five - inclusive no estilo de cantar, sussurado e falseado.

O mesmo vale para muitas e muitas coisas... Em partes por causa dos clipes do Micheal é que temos videoclipes tão bons nos dias de hoje, ele modificou a linguagem do vídeo na época e sua forma de contar histórias, e músicas, está presente até em artistas totalmente diferentes, como nos clipes "historias" do Green Day, pra dar um exemplo.

O Michael também é influência na moda. Galera discolada que hoje usa blazer com gorrinho de moletom pode voltar lá em 1987, em Bad, e procurar sua referência. Ou então os indiezinhos que gostam de jacketinhas militares, o primero artista a usar isso como moda urbana foi o cara. E não só isso...

Ele tinha um dom mágico de popularizar o que fosse que ele tocasse, e não só no sentido de massificar, no sentido de transformar em algo realmente Pop - algo que se refere à cultura e que se torna parte dela. Eu acredito em trocas, nossos relacionamentos são sempre somatórios, doamos um pouco de nós e recebemos um pouco do outro. O relacionamento do mundo com Michael Jackson não foi diferente - ele recebeu muito dos seus fãs, mas a sua contribuição também foi grande e generosa.

Hoje, não importa se ele era doente, se se fez doente, se era perturbado ou se cometeu erros na sua vida. O que importa é o legado dele como Artista, a influência dele na cultura pop de hoje e o respeito que todos deveríamos ter pelo que ele foi e representou, e pra sempre vai representar.

Fica aqui minha singela homenagem ao eterno Rei do Pop e que ele finalmente encontre

paz.

Equilíbrio

2009-06-25T17:57:00.002-03:00

Diga o que você quiser dizer
Eu ficarei do seu lado
E faça o que você tiver que fazer
Para extravazar e não se tornar alguém amargo
E machucar aqueles que você ama
Você sabe que nunca teve a intenção mas você machuca
Oh, sim, você machuca

Seja quem você tiver que ser
Eu não vou te julgar
E cante o que você quiser cantar
Para extravazar e não se tornar uma reclusa
Em sua casa, saia!
Eu sei que você nunca teve a intenção,
Mas você faz.
Oh, mas você faz.

Ainda assim eu preciso do seu equilíbrio,
Porque você sempre acaba pagando no final.
E eu, eu preciso da sua alma,
Porque você é sempre tão cheia de alma
E eu, e eu, eu preciso do seu coração
Porque ele está sempre nos lugares certos.

E pegue o que você tiver que pegar,
Você sabe que eu te amo.
Venha do jeito que você quiser vir,
E coloque para fora, coloque para fora.

Desconte em mim, desconte tudo em mim
Eu te dou tudo, eu dou tudo à você, eu dou....
Eu te dou tudo, eu te dou tudo, sim, eu te darei tudo.

Porque eu preciso do seu equilíbrio,
Porque você sempre acaba pagando no final.
E eu, eu preciso da sua alma,
Porque você é sempre tão cheia de alma
E eu, e eu, eu preciso do seu coração
Porque ele está sempre nos lugares certos.

Oh, sim eu vou, eu vou dar tudo à você.

Ainda assim eu preciso do seu equilíbrio,
Porque você sempre acaba pagando no final.
E eu, eu preciso da sua alma,
Porque você é sempre tão cheia de alma
E eu, e eu, eu preciso do seu coração
Porque ele está sempre nos lugares certos.

My Way

2009-06-23T16:08:00.001-03:00

Me cansa um pouco essa procura, essa história de buscar de arranha-céu em arranha-céu algum que dê a vista que eu quero, que me permita observar de cima, de um ângulo ousado e diferente, e não me limite na próxima janela, que me deixe apreciar um por do sol, que faça com que a espera do que vem por aí seja mais tranqüila.

Não gosto de me sentir acuado, preso entre monstros de concreto, gosto de poder enxergar longe e respirar fundo, de estender a mão, de abrir os braços sem encontrar resistência. Quero poder gritar e falar alto, falar o que eu quiser, balbuciar, reclamar, lamentar e não ter que me importar com as paredes de gesso, vidros finos e egos machucados.

Quero poder tomar tudo com as mãos, deixar a areia escorrer entre os dedos, me sujar, correr, pular. Deixar as coisas em um lugar sem me preocupar em quando vou voltar, se vão construir algo em cima da minha memória, e ver que mudou de repente e eu fiquei pra trás. Quero acompanhar cada mudança, e reconhecer o tom de verde de cada folha, o tom de azul de cada onda, o tom de amor de cada lágrima.

Quero não ter a insegurança de ter de usar pinos de segurança em tudo o que é meu, de travar o cinto, de usar capacete – que tudo o que eu precise é segurar uma mão, uma cintura. Quero poder atravessar a rua, ou não, poder escolher. Escolher qual o melhor caminho, onde é o meu ponto de convergência, o meu cruzamento, quero poder andar na diagonal, pisando exclusivamente nos quadradinhos pretos, pulando as linhas, e demorar o meu tempo para tomar a decisão de seguir adiante ou voltar para onde eu comecei.

Fuck that shit!

2009-05-28T12:25:00.002-03:00

Fuck that shit!

- Fonte: http://xkcd.com/

Road.

2009-05-21T00:54:00.003-03:00

Algumas vezes é preciso pegar o caminho mais longo para atravessar uma rua.

Outras vezes, o caminho mais longo te leva justo para onde você começou.

Onde você começou, nem sempre é seu ponto de início.

Algumas vezes, o início é tudo o que você tem.

Outras vezes, o fim chega rápido e com pressa.

Mas nem sempre o fim é onde termina.

Algumas vezes, onde termina não é tão importante assim.

Nem o início.

Nem o caminho longo. Nem o caminho curto.

Nem onde você quer chegar.

O importante não são os passos de quem caminha.

E sim o ato de caminhar.

Primeira Impressão

2009-05-15T17:35:00.002-03:00

Alguns anos atrás, em 2003, eu me comprometi intelectualmente com um projeto. Eu estava, óbviamente, de coração partido, e achei que a melhor solução pra curar meus problemas seria escrever um romace. O romance chamava "Ela", e é óbvio que, como todos os meus projetos, eu nunca o terminei. Então hoje, depois de tentar escrever algo pro blog e não consguir, decidi tentar revisitar essa idéia... e reescrever a primeira parte do primeiro capítulo, que é como os dois personagens se conhecem. E confesso, ficou bem melhor do que eu imaginava e bem melhor do que o original. Fazia tempo que eu não gostava de algo que eu escrevia.

Leiam, se quiserem.

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Primero Capítulo

(trecho)

"Ela"

Colocou a chave na fechadura e girou, empurrando com alguma dificuldade a porta pesada de madeira. A casa escura e silenciosa era justamente como ele se lembrava antes de sua viajem. Seus pais, ausentes, provavelmente estavam viajando por algum lugar do sul da áfrica e seu irmão mais novo, mais bonito e mais sociável que Thomaz, provavelmente estava com uma de seus diversas namoradas temporárias.

Respirou aliviado e ao mesmo tempo desapontado. Não é como se estivesse esperando uma recepção calorosa, não gostava de surpresas, mas começava a achar que seria interessante se tivesse tido QUALQUER tipo de recepção. Ele olhou pela sala escura por alguns breves segundos e jurou enxergar uma bolinha de luz em algum lugar entre a mesa de jantar e a sala de visitas. Acendeu a luz.

- Surpresaaaaaaaaaa!

Thomaz ficou sem reação. Piscou os olhos algumas vezes, não sabia se pelo incômodo da luz acesa, pelo grito avassalador de surpresa das 30 ou 40 pessoas reunidas ali, ou se por causa da surpresa em si. Coçou a nuca, corando automaticamente. A barba por fazer não conseguia esconder o rubor da pele branca e pálida – não fazia sol na França, ao menos não nessa época do ano.

Ele acabara de retornar de Paris. Havia feito um curso de 2 anos na Sorbonne em Filosofia. Ficara deslumbrado com a cidade, mas ao mesmo tempo, sentia-se solitário. O romantismo das ruas e bistrôs contrastava com a falta de romantismo de sua própria vida. Estava sempre pronto para um relacionamento, Deus sabe que ele havia tentado algumas vezes, talvez não tantas quanto seu irmão mais novo, mas sempre sem sucesso – faltava alguma coisa em todas elas e ele não sabia exatamente o que. Descobriu, com o curso, que o problema talvez fosse ele mesmo.
- Nossa... haha... gente... muito obrigado! Quer dizer... incrível. Não esperava por essa, não mesmo, vocês sabem que eu não sou muito fã de surpresas assim...

Todos riram e aos poucos Thomaz cumprimentou um a um. Sempre as mesmas perguntas, “como foi lá?”, “muita mulher?”, “tomou muito vinho?”, “estava frio?”, “aprendeu a xavecar em francês?”

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Depois de cumprimentar todos seus amigos e a seu irmão Nicholas, o organizador dessa pequena baderna, encontrou-se em paz somente ao recostar sobre o balcão da área externa, observando o movimento da rua abaixo e do céu acima. Estava uma noite bonita – quente. Muito quente se comparada às noites frias de Paris. Ele saíra dos 5 graus negativos para os 30 positivos de São Paulo. Alguns convidados, precavidos, haviam inclusive trazido trajes de banho para usufruir da piscina do apartamento duplex. Nicholas realmente havia pensado em tudo.

Acendeu um cigarro com o zippo estampado por um vetor da bandeira da frança estilizada e percorreu o ambiente com o olhar. Os olhos cinzentos tropeçaram na visão de uma mulher que ele desconhecia. Ela sorria amplamente, as covinhas laterais demarcadas com suavidade na pele branca e sardenta. Ele podia ir além – sorria também com os olhos, expressivos, grandes e azuis. Os cabelos longos e levemente cacheados ficavam entre o loiro e o castanho e lhe caiam sobre a face. Ficou desnorteado. A mulher, ou garota, já que não devia ter mais de 23 anos, conversava descontraidamente com Nicholas. “Mais uma de suas ficantes, provavelmente... bah...”, pensou.
Voltou-se novamente para o lado de fora do balcão, apoiando os cotovelos no metal gelado e observando uma estrela particularmente clara em um ponto do céu.

- Bonsoir, mon cher...

A voz era doce e feminina. Atentou-se primeiramente no sotaque francês perfeito, a entonação silábica era do sul, provavelmente da região de Marseille – intensa com as ondas do mar que banha a cidade. Thomaz ergueu os olhos e voltou-se na direção da voz. Surpreendeu-se ao perceber que se tratava da garota que vira conversando com seu irmão. Ela sorria, dessa vez não o sorriso aberto que dava para Nicholas, e sim um sorriso contido, restrito, com o canto dos lábios. Ele perdeu alguns segundos observando os lábios dela, finos e bem delineados. Ela mordiscou de leve o inferior ao perceber a surpresa dele e sorriu um pouco mais.

- Desculpe, você deve estar cansado da viajem e todos nós aqui, atrapalhando sua noite de sono.

- Hm? Ah... não... de forma alguma. – foi a vez dele sorrir ao ouvir-la falar português, ficava aliviado – tinha alguns pudores quanto a falar línguas estrangeiras na frente de um grupo grande de pessoas.

- Meu nome é Charlotte. Mas todos me chamam de Lotte. Muito prazer, seu irmão me falou muito sobre você...

- É, eu aposto... – suspirou debochado, e arqueou as sobrancelhas. Podia imaginar toda a sorte de coisas que o irmão poderia ter dito à garota, todas elas passavam por alguma situação em que Thomaz se dava mal, e Nicholas dava risada. Apesar de ser o mais velho, Thomaz sempre foi o tipo mais introspectivo e intelectual – e a grande maioria das suas aventuras sociais acabavam com alguma situação cômica, ao contrário de Nicholas, que até onde se sabia era perfeito. – Onde se conheceram? – ele perguntou casualmente.

- Na universidade, nós fazemos o mesmo curso.

- E onde você conseguiu esse acento perfeito? – ele a olhou nos olhos. Ela sorriu novamente, levando a mão aos cabelos e deslizando os dedos lentamente por uma mecha solta da franja.

- Bom, eu nasci em Montpellier, mas vivo no Brasil desde os 4 anos. Recentemente passei uma temporada na casa da família... acho que o acento vem daí.

Ele pareceu surpreso.

- Seu irmão me contou que você fez Sorbonne... deve ser inteligente, filosofia, não é?

- Sim... mas duvido que meu irmão tenha afirmado que eu sou inteligente. – ele balançou a cabeça negativamente, ela arqueou a sobrancelha, encarando-o.

- Não se preocupe com o que seu irmão possa ter dito, Thomaz... Eu sou do tipo que prefere ter minhas próprias opiniões sobre as coisas, e sobre as pessoas... e eu confio bem mais nas minhas primeiras impressões...

Ela falava pausadamente, o charme da voz doce e melódica, e do resquício do sotaque francês no final das pronúncias era encantador. Thomaz tinha dificuldades em não fechar os olhos para apreciar a voz de Lotte como uma música.

- Primeiras impressões, e quais foram elas?

Pela primeira vez ela riu da mesma forma que rira para Nicholas, riso alto de lábios bem abertos.
Por incrível que parecesse, Thomaz ficou levemente incomodado. Era como se aquele riso, antes, contido em um movimento de canto de lábios fosse secreto e só seu – e esse riso alto e lindo, pertencesse a todos. Sentiu que preferia ter um sorriso dela só para ele.

- Ainda é muito cedo pra dizer, Thom... posso te chamar assim? Eu tenho uma visão diferente sobre primeiras impressões...

- Claro que pode... E que visão é essa? – ele parecia interessado, não era sempre que o primeiro contato dele com uma mulher resultava em uma discussão sobre o conceito filosófico de primeiras impressões.

- A maioria das pessoas tendem a acreditar que aquilo que vêem e percebem, que sentem quando conhecem uma pessoa, um filme, uma música... enfim, tendem a acreditar que isso é uma primeira impressão. Por ser um primeiro contato, é claro que pode ser chamado assim... mas eu discordo...

- E porque?

- Bom... – ela riu de novo. – Tem certeza que quer falar sobre isso?

Ele tragou o cigarro novamente, havia esquecido totalmente dele. Soltou a fumaça com cuidado, para fora da bancada, e voltou a olhá-la.

- Eu sou um estudante de filosofia, não tem muito mais outras coisas que me atraiam mais atenção do que uma mulher encantadora falando sobre o conceito de primeiras impressões...

As palavras saíram tão naturalmente que ele não se deu conta do adjetivo incluído entre elas. Ao perceber o que havia dito – a o tom cafona e piegas que provavelmente atribuíra à palavra “encantadora”, cogitou a possibilidade de jogar-se de cima do prédio e morrer. Mas não o fez – ele percebeu uma leve alteração na respiração da garota, enquanto a maça de seu rosto tomava uma coloração avermelhada.

- Ahm... bem... desculpa.

Ela passou a mão pelos cabelos que lhe caiam por sobre o rosto e colocou-os para trás da orelha.

- Impressão é deixar uma marca, não? Quando imprimimos algo, deixamos uma marca em alguma coisa. Acho que não é muito diferente na nossa relação com o mundo... nossa primeira impressão, antes de um julgamento sobre o que sentimos ou achamos de algo quando o vemos pela primeira vez, é na verdade, a primeira verdadeira marca que essa “coisa” imprime sobre nós. Uma marca que, essa sim, não importa o que aconteça nunca mais vai nos deixar. Quando se diz que a primeira impressão é a que fica é verdade... mas não é essa impressão superficial que acreditamos ser... é mais do que isso, é quando aquela “coisa” te toca pela primeira vez, e te marca, como uma tatuagem – e aí você tem certeza que ela vai participar da sua vida para sempre.

Vida de Agência

2009-04-29T16:02:00.000-03:00

Como um projeto bacaninha vira um projeto ruinzinho durante a própria reunião de briefing... antes de se conseguir pensar qualquer coisa interessante.

Idéia Inicial:

“Vamos criar uma casa maluca! A decoração pode ser toda diferente, divertida e pontual por cômodo. Dividimos a casa em diversos cômodos como: sala de estar, quarto do filho, escritório, quarto da filha, banheiro, cozinha e jardim e fazemos ações em cada um desses espaços.

Na sala de estar podemos colocar um cinema interativo, com alguma animação ou desenho animado em cartaz no cinema, ou então uns sofás confortáveis onde as crianças deitarão e assistirão à projeções no teto enquanto uma contadora de história faz o que o nome dela diz.

No quarto do filho, podemos fazer algo bem high-tech com videogames de última geração, ou uma lan house, onde as crianças interajam entre si. No quarto da filha fazemos algo bem feminino, com maquiagem, personalização da roupa, corte de cabelo, algo por aí.

No escritório seria legal se fizéssemos um quarto todo branco, onde a criança poderá pintar a parede do jeito que quiser – quem sabe usando aquelas canetinhas lasers ou até mesmo tinta. Distribuímos camisetas brinde da ação pra usarem como uniforme nessa parte. O banheiro serve pra ser usado como , adivinha, banheiro. Na cozinha, podemos contratar uma cozinheira mirim que ensine as outras crianças a fazer algum doce gostoso, e comer.

No Jardim colocamos uns brinquedos legais, a criança sua um pouco e vai embora. ”

Idéia Entregue:

“Cenografia é caro. Não dá pra fazer algo grande. Melhor tirar o teto. Que vcs acham daquela musica “era uma casa muito engraçada, não tinha teto não tinha nada...”, fica sendo esse o tema. Não tem nada a ver, mas precisamos justificar a casa sem teto.

Tinta suja. Não dá. Corta o escritório. A cliente não gosta de tecnologia. Corta o quarto do menino. Quarto da menina fica sendo o único quarto, daí vai ter maquiagem, pintura de cabelo fake e tatuagem de água. Anota aí.

Na sala, esse negócio de desenho, ou vídeo que a mulher fala não dá certo, quem vai produzir o vídeo? Faz assim, uma TV de plasma com umas imagens de PowerPoint que a contadora mesmo seleciona e monta, daí ela conta a história e quando falar, por exemplo, sobre um tigre, aparece a figura de um tigre na TV. Excelente!

Na cozinha não dá pra fazer nada de comida! Não tem permissão da vigilância sanitária. O que?
Vc ta perguntando se não dá pra tirar a permissão? Não, não dá, muito complicado! Faz assim, agente leva uns muffins pré-prontos e a promotora ajuda as crianças a decorar. Daí elas levam o muffin pro jardim, comem e vão embora.

Ah, de brinde elas tiram uma foto na saída e os pais buscam na fotótica. Legal gente! Fechou, só escrever! Quero dar uma olhada nisso amanhã de manhã!”

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PS: Post número 90.

Mini-Série - Teaser, capítulo 5

2009-04-20T11:39:00.002-03:00

A mini-série do meu TCC ainda não tem nome. Qualquer sugestão é bem vinda. Segue um teaser do 5o episódio.

Episódio 5: Júlia

Júlia retocava a maquiagem no banheiro quando Thomaz se aproximou. Ela o mirou por sobre os ombros e sorriu, mordiscando o lábio inferior. Ele a abraçou por trás, colando o corpo junto ao dela.

- Hmm... o que você trouxe pra mim, einh? – Ela murmurou em um tom sensual. Olhando-o pelo espelho em sua frente. O coreano sorriu com o canto dos lábios e se afastou um pouco da belíssima mulher à sua frente. Colocando as mãos no bolso, retirou um pequeno envelope de plástico, transparente, contendo um pó branco.

Ela sorriu e bateu palmas, mordiscando o lábio.

- Gostou, não é? Hahaha... Maaaaasss... você ainda está me devendo da última vez, lembra? E eu não gosto muito de vender fiado. Acho que você vai ter que me pagar, primeiro...

Ela jogou o cabelo por cima dos ombros e se aproximou novamente de Thom, empurrou-o um pouco para trás e encostou-o na parede. Uma das mãos dela percorreu o peito dele, descendo por sua barriga, até o cós de seu short, apalpando-o gentilmente.

- Hmmm... olha só... Que tal se eu te pagasse, em dobro, e com juros? Você não vai se arrepender, você sabe... Mas primeiro...

Com a outra mão, Julia tomou o envelopinho de pó branco da mão dele habilmente. Afastou-se novamente e deu uma piscadela, abrindo o saquinho e depositando o pó sobre a pia.

O coreano se aproximou novamente, colando o corpo no dela, deslizando uma das mãos pela cintura da loira, a outra buscando uma carteira no seu próprio bolso traseiro. Colocou-a por sobre a pia e a abriu, tirando um cartão de dentro e estendendo para a mulher. A mão que acariciava a cintura de Julia agora cobria um de seus seios, por sobre a blusa.

- Tó. Divirta-se.

Ela riu baixo, pegou o cartão e passou a modelar o pó, formando várias linhas grossas próximas uma a outra. – Você também, querido. Divirta-se. – a voz dela soava excitantemente vulgar, Thom apertou mais forte o seio dela por sobre a roupa e ela gemeu baixo. Buscou com as mãos na carteira dele uma nota de 10 reais, enrolando-a e formando um pequeno canudo.

O coreano colocou uma das mãos por baixo da saia de Julia. Ela gemeu novamente e inclinou o corpo por sobre o balcão, segurando o canudo com as mãos, puxou forte todo a primeira linha de pó que havia feito, tragando-a. Thomaz aproveitou a posição da mulher, inclinada sobre a pia, e com agilidade removeu a calcinha dela até a altura do joelho. Ela olhou para trás, os olhos brilhando e um sorriso cretino no rosto.

Ele soltou o botão do short e deixou-o escorrer perna abaixo. Ela mordeu o lábio e voltou a cheirar outra linha de pó branco.

Não muito depois os dois corpos começaram a movimentar-se sexualmente, de forma pouco coordenada e interrompidos hora ou outra por Julia cheirando mais cocaína. O som dos gemidos dela abafou o barulho dos passos apressados de Milla pela escada, e quando ela escancarou a porta, provavelmente com vontade de utilizar o banheiro, surpreendeu os dois tanto quanto a ela mesma.

- Que merda é essa!? JULIA! THOMAZ!

Ela estava espantada. Mas não tanto quanto Julia, que automaticamente empurrou Thomaz para longe, colocou a calcinha de volta, pegou sua bolsa e saiu trotando de dentro do banheiro, escada abaixo. Thomaz parecia sem reação. Milla sentiu um ódio que não conhecia crescer dentro de si, encarando Thomaz nos olhos. Ele percebia, e parecia ter espasmos esporádicos de tremedeira nas mãos.

- É... olha só, Milla... não... não é o que você ta pensando, cara... São negócios. Sei lá... meu... Seu irmão, não conta pro seu irmão. Olha só, eu ficaria em débito pra sempre com você... de repente, eu posso até te dar umas coisas, sabe? Meu... que merda...

Milla escutou estática todas as palavras de Thomaz, segurando-se para não gritar alucinadamente.

- Sai daqui, Thomaz. É melhor. Você é um babaca, mas a culpa não é sua, você é homem e idiota como quase todos eles. Mas quando eu contar pro Lucca, você sabe o que ele vai fazer. Ele vai acabar com você.

Dizendo isso, voltou caminhando com passos duros e firmes para a escada. Júlia estava lá embaixo, caminhando para a cozinha. Antes que pudesse chegar, Milla a interceptou, puxando-a pelo braço. As duas se encararam. Milla e seu ódio, Júlia e seu espanto.

- Vaca! Como você pode?

Julia não sabia o que dizer. O lábio inferior tremeu, e os olhos vermelhos pareciam prestes a chorar – uma grande atriz, talvez?

- Como você pode trair um cara como o meu irmão, com aquilo lá? Um drogadinho idiota. Você é uma vaca! – Milla falava alto e gesticulava agressivamente.

- Vaca? Olha só, Milla... não é todo mundo que tem essa sua vidinha perfeita, ta? Namoradinho perfeito, irmãozinho perfeito, familhazinha perfeita...

- O que? HAHAHA. Não seja ainda mais estúpida em achar que seus problemas te dão direito de sacanear com o meu irmão. Eu vou contar pra ele, sua vadia! E é bom você sair daqui... porque eu não sei o que sou capaz de fazer com você...

Milla parecia pronta para partir para cima de Júlia quando um rapaz de cabelos negros, pouco maior do que ela, a puxou pelo braço e a levou forçadamente para a cozinha. Julia ficou aliviada pela interferência de Artie.

Thom desceu as escadas e encontrou Julia ainda ali. Ele olhou seriamente para ela, e Julia o olhou de volta. A voz dele soou estranhamente sóbria:

- Precisamos pensar em algo. Se ela contar para o Lucca...

Aguenta Essa!

2009-04-14T10:03:00.001-03:00

Convidado pelo meu querido colega Daniel Pinheiro, iniciei hoje em um novo projeto de blog humorístico:

http://aguentaessa.blogspot.com/

Visitem!

Feliz Páscoa!

2009-04-08T11:30:00.001-03:00

Normalmente, eu não costumo gostar muito dessas datas comemorativas.

Hoje em dia, a maior graça, pra mim, é o fato de termos feriados durante a semana e às vezes, se tivermos sorte, o feriado cai numa terça ou quinta e todo mundo é liberado do trampo e da facul na segunda ou sexta.

Quer dizer... eu não reclamo de ganhar presentes no Natal, do Papai Noel e tudo. Mas aquela coisa de luzinhas não me encanta mais. E eu também não me importo de viajar no Ano Novo, encher a cara de pró-secco ou champagne e dar PT na areia. Mas pular ondinha e new year’s resolutions nunca foram minha praia.

Agora... da Páscoa, eu gosto de tudo! Incrível.

Sei lá... deve ter a ver com a tradição investigativa da Páscoa Brasileira. Eu sempre gostei dessas coisas de achar algo escondido, caça ao tesouro, coisa e tal. Ainda mais quando o brinde no final era uma coisa bacana – tipo um montão de chocolate branco crocante em forma de ovo. Ai ai...

Ou talvez tenha a ver com a minha família.

Tenho algumas memórias bacanas da minha infância, sobre essa data. Lembro de uma vez que meus pais encheram a casa de pegadinhas de coelho, que iam do lugar onde o ovo de páscoa estava escondido, pelos corredores, até a nossa cama. Eu imagino que deva ter levado séculos pra fazer cada uma das pegadinhas caprichadas, com os dedos, por toda a casa. Eu e a Amanda ficamos espantadíssimos com o quanto o Coelinho da Páscoa caminhava pelo lugar antes de deixar os ovinhos, e claro, felizes com o presente deixado por ele, no final.

Isso sem contar as inúmeras vezes que dormi na casa da minha avó e que ela mesma escondia por vários pontos distintos da casa os meus ovos de páscoa – até mesmo durante a adolescência, e me fazia procurar cada um deles, algumas vezes dando dicas de onde poderiam estar, e quantos eram.

Acho que graças ao trabalho dos meus pais e avós em sustentar a credibilidade das figuras do imaginário infantil, eu fui uma criança muito feliz. E que acreditou em Coelinho da Páscoa e Papai Noel até bem tarde. Eu gostaria de ter o mesmo cuidado com essas tradições com meus filhos, no futuro, acho importante no desenvolvimento emocional da criança.

Acho que no final eu tive bastante sorte. Eu não costumo valorizar verbalmente o trabalho que eles tiveram em sustentar a magia do “ser criança”, mas por ter sido criança por tanto tempo – bem mais tempo do que o meu irmão mais novo, por exemplo – eu hoje, creio, sou um adulto mais equilibrado e feliz. Tenho muito que agradecer, apesar de terem passado por fases muito ruins – financeiramente, afinal, meus pais são artistas, e artista não ganha dinheiro -, toda a Páscoa eu ganhava vários ovos, todo Natal, diversos presentes. Não tenho muito do que reclamar, da minha família. E creio que nem meus primos, ou meus irmãos... até hoje, contratamos um Papai Noel para a festa de fim de ano.

Anyways... Feliz Páscoa pra vocês. Que ganhem muitos ovos, engordem muitos kilos e sejam muito felizes.

OMFG!

2009-03-24T16:37:00.002-03:00

Isso é demais pra mim.

Fica aqui minha carta de agradecimento à Deus. Agora sim acredito que ele existe. E se ele ainda quiser me provar mais, manda ela pra minha casa.

Amor e Paixão

2008-12-31T12:23:00.004-02:00

Com um movimento suave do pulso, ele puxou a cadeira metálica e olhou na direcão da mulher que o acompanhava. Ao sorrir educadamente, pediu para que ela se sentasse, sabia que precisavam conversar. Ela nao sabia direito o que dizer. Ele tocou de leve no ombro dela. "É só uma conversa", ela disse. O olhar dela o atravessava, fixado em um ponto nulo além da janela do restaurante do aeroporto. Do lado de fora ela podia ver os aviões taxeando pelas pistas e o prado montanhoso ao fundo, coberto por neve.

Ela se sentou. Perguntava-se porque diabos estava ali. Dando volta pela direita, o homem sentou-se a sua frente. Gentilmente, estendeu mão por sobre a mesa e acariciou a dela com a ponta dos dedos. Ela desviou o olhar para a janela a sua direita, observando mais um avião passar. Ele recolheu a mão, timidamente. Sentia-se como um pêndulo que oscilava entre o medo e a culpa.

Sentia como se houvesse perdido algo.

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Quando ela abriu os olhos, a primeira reacão foi mirar o relógio de luzes esverdeadas ao seu lado. Três horas da manhã. Buscou-o deslizando os dedos pelo lencol de seda mas a cama estava vazia. Ergueu a cabeca.

"Jammie? James?"

Sentado semi-nu no batente da janela embacada, ele levou o cigarro até os lábios e tragou, soltando a fumaca para cima, os olhos sobre a mulher deitada. Não cansava nunca de perceber o quanto ela era linda e agradecia aos astros por tê-lo escolhido. Percorreu com os olhos o caminho entre o lencol que cobria as pernas de Elizabeth, pela curva de suas costas nuas reparando - mesmo no escuro - nas pequenas, diversas e encantadoras sardas que lhe cobriam os ombros, até seus cabelos ruivos e ondulados.

"James? O que foi, hm?"

O tom de voz dela era manhoso, enrouquecido levemente pelo sono, e ela sorriu o sorriso perfeito de quem ama.

"Nada. Eu só gosto de te observar, Lizzie."

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Era difícil manter contato visual com Elizabeth, ela parecia desconfortável. Não sorria mais.

"O que foi, pequena?"

Ele tentava quebrar o gelo, passar pelas defesas bem construídas da mulher à sua frente com palavras carinhosas e uma demonstracão genuína de carinho.

"O que foi? Ah..."

Ela sorriu nervosamente e afastou a mão da dele, levando o indicador até os lábios e mordendo de leve a unha. Em seguida jogou a cabeca para trás, aumentando o tom de voz.

"Eu não sou mais a mesma, James. Eu nao posso mais continuar vivendo a mesma história. Você sabe que eu jamais consigo assistir ao mesmo filme duas vezes, e... James, esse filme eu já vi."

"Pequena..."

Ele rezava para que ela o escutasse, ao menos uma vez. Falava baixo, sóbrio, focado. Ele estava certo do que queria, e tinha certeza de que o que queria era o certo.

"Eu não sou inocente, Lizzie... eu sei que errei, e erro... e sei que as vezes as coisas podem parecer fora de rumo, mas cabe a nós mesmos sabermos colocá-las de novo no lugar. São poucas as coisas que eu acredito ter certeza nesse mundo, de algumas delas as vezes até mesmo eu duvido, porém, as únicas que nunca questionei tem a ver com eu e você."

"Eu não posso te jurar que as coisas vão ser fáceis, pequena, porque nada é. Mas eu posso dizer com a certeza de quem não tem mais nada a perder que eu te amo, e vou te amar sempre, não importa nunca o que aconteca. E posso prometer, com a mesma certeza, que eu vou continuar errando também - e as vezes acertando - porque tudo isso faz parte do que vivemos, tudo faz parte de um relacionamento. A única coisa que eu preciso é ter você ao meu lado."

Ela baixou a cabeca por alguns segundos, ocultando-a entre os bracos e ele jurou ouvir um soluco leve e ver uma única lágrima tocar a mesa de vidro. Ela balancou a cabeca negativamente e respirou fundo. Erguendo novamente o rosto, encarou-o.

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Virando-se na cama, ela retribuiu o olhar dele. Com um delicado movimento chamou-o para junto. Os olhos esverdeados cintilavam à meia luz e o atraiam com uma intensidade desigual. Ele levantou e aproximou-se da cama. Ela carinhosamente tomou sua mão e puxou-o para junto, obrigando-o a sentar-se novamente.

Abracou-o pelas costas, envolvendo-o com o braco e colou os lábios em seu ombro, beijando-o suavemente e em seguida, mordendo-o com a mesma sutileza. Ele sorriu.

Ela aproximou os lábios do ouvido dele, os cachos ruivos tocando a pele branca de James involuntariamente. O cheiro doce e delicioso do shampoo de Elizabeth invadindo suas narinas. Ele olhou na direcão da janela - a chuva caia e tocava o vidro produzindo um som tranquilizante. Sentia-se completo.

Elizabeth era como a paixão, seus cabelos cor de fogo e sua tez branca e macia pareciam ser eternos. Seus gestos eram delicados e ao mesmo tempo intensos. Sua entrega era total. Ele lembrava de quando se conheceram e da garota impulsiva e desengoncada que lhe roubara a bebida e lhe tomara a atencão por toda a noite - dancando sozinha na pista de danca entre todos os outros corpos, e ao mesmo tempo, só para ele.

James era como o amor, seus movimentos eram discretos e encantadores. Ele sabia trabalhar as palavras que proferia e compreendia tanto quanto podia das coisas ao seu redor. Demorava para entregar-se, mas seus sentimentos eram inabalaveis.

No dia seguinte, quando ele pegou o avião, sua memória ainda estava saturada com as imagens da noite anterior.

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"Eu tenho que ir, Jammie..."

Ele segurou novamente nas maos dela. Dessa vez com um pouco mais de forca e entre-abriu os lábios para dizer algo, mas não houve som algum. Ele baixou a cabeca e cerrou os olhos.
"Porque você não vem comigo? Podemos pegar um carro, agora, e ir embora... podemos encontrar seja lá o que for que se perdeu."

Ela sorriu timidamente e suspirou. Desvencilhou a mão e acariciou delicadamente o rosto dele. Balancou a cabeca negativamente.

"Jammie... você é meu melhor amigo, você é o homem que eu amo. Eu gostaria de dizer que eu sou o remédio que você precisa para curar todos os seus problemas e que tudo vai ficar bem. Mas eu não sei como salvar a sua vida, a minha funcão não é resolver as suas dúvidas... Eu não sou mais a mesma, e você... você vai ser para sempre você. Eu tenho que ir, Jammie... eu tenho um avião para pegar. Adeus."

E dizendo aquilo ela se levantou e com passos lentos e curtos se afastou da mesa, desaparecendo logo em meio as outras pessoas. Estático, ele manteve-se ali, sentado... deslizou as mãos pelos cabelos e chorou enquanto observava outro avião levantar voô.

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Pós-Escrito:

Galera, feliz ano novo! Hehe.... eh isso!

Um Natal de Opiniões

2008-12-24T05:31:00.001-02:00

Eu adoraria ter o poder de regressar mentalmente ao passado da nossa formacao cultural e descobrir exatamente em qual momento da história o fato de se falar aquilo que se pensa sobre algo ou alguém perdeu seu sentido. Gostaria de entender em que momento deu-se a possibilidade de se julgar uma expressão sincera de angústia, de ódio, de felicidade, de amor com relacao a algo ou alguma pessoa como alguém mais do que aquilo que ele simplesmente é.
Eu tenho dois grandes problemas. Que juntos, constroem o grande paradigma da minha personalidade. Duas características que, juntas, se anulam mutuamente, e que me perturbam mais do que qualquer outra coisa.

A primeira delas é simples, eu nao sou capaz de mentir deliberadamente. Nao tenho a pretencao de dizer que todo o tempo eu falo a verdade, mas gosto de acreditar que em bons 90% do tempo tudo o que eu digo é real. Se eu faco um elogio, ele é sincero, se eu faco uma crítica, ela é igualmente sincera. Existe uma diferenca, entretando, entre um elogio e uma crítica de um simples apontamento da verdade. Deveria ser possível discursar-se sobre as diversas características que compoe uma pessoa sem que isso fosse visto como "o enaltecimento de uma qualidade" ou o que seja - é simplesmente uma afirmacao sobre uma característica real. Sem adjetivacoes, sem enaltecimentos. O mesmo vale para manifestacoes puras de tristeza, de mágoa, ou de dor que muitas vezes sao confundidas por "drama". Se uma pessoa diz tudo o que realmente pensa, como eu, quando eu digo que alguém é inteligente, nao estou fazendo um elogio. Quando digo que estou com dores terriveis, nao estou fazendo drama. Mas as pessoas nao conseguem entender isso muito bem...

Meu segundo problema é o fato de eu ser um medroso. Em todos os sentidos, eu tenho medo de experimentar novas comidas, tenho medo de histórias de terror, tenho medo de carros em alta velocidade... do mesmo jeito que tenho medo de dizer aquilo que eu penso quando - calmo e sóbrio - creio que isso vai magoar alguém de verdade, alguém que eu goste, e do mesmo jeito que muitas vezes tenho medo de me abrir com os outros - ou com alguém em especial. Sao passos dificeis, esses, para mim. Nao deveriam ser. Deveriam ser fáceis. Estando aí a comicidade do meu paradigma pessoal.

Deve ser engracado ver alguém que normalmente se expressa tao bem quanto eu, engasgando em palavras e omitindo sentimentos, embaralhando-se e contendo-se para preservar um status quo de relacionamentos, por medo do que uma atitude pode resultar.

Chegou o Natal, e eu gostaria de ser capaz de expressar minhas visoes sobre as pessoas que amo ou deixo de amar da forma como eu realmente penso, sem o medo de soar como critica ou elogio, como drama ou babacao de ovo. Apenas como um reconheciomento puro daquilo que cada um faz por merecer. Mas como eu sou covarde, só posso esperar que aqueles que eu amo se sintam um pouco mais amados nesse dia especial, sabendo disso ou nao. E que aqueles que eu por algum motivo deixei de amar, ou jamais amei, que aproveitem as boas inspiracoes do carinho coletivo que gera o Natal para refletirem sobre tudo aquilo que os cerca.

Feliz Natal e eu espero escrever algo antes do Ano Novo!

Have you met Stahn?

2008-12-09T03:33:00.000-02:00

There isnt much to say about Stahn. He brakes easily. And he cries.

But then again, there isnt much to say about anything nowadays. He believes so, anyway. Still, he preaches about how the things used to be back on the old days and how he got the way he is now - a smooth-talking enchanting and anxious little man, up his 9 feet tall of pure prickness and uncordination. He couldnt jumpstart a poney if he needed to, and he surely cant hold his breath for too long.

He's a warm fellow, though. Cant say he isnt cool and charming when he needs to, thats probably part of his big scheme to rule the world and turn it into a big round green mint bubblegum. He says he doesnt need much, and thats why he doesnt do much for a living. A bottle of beer and some snacks, a good friend and some laughter, hell, the world surely seems brighter looking from that point of view. He just might be right about it. He clearly thinks he's right about everything else too. And he probably is! Who knows what is on his mind when he smirks like that - that small clinching of his wide smaller lip, pinching it to the side of the mouth barely showing the teeth, ironic as a bad american actor trying to do a shakespearian novel.

As in a mistery novel, he probably might end blowing our minds out with some genious-like insight. Or the opposite way around, as a filthy comedian actor, stroking our hearts with the worse joke ever spoken aloud. But he can be the best company for a stride on the street going out for a bite or for a punch-drunk sleepless night besides a guitar and a not so warm bed.

Well, thats fucking Stahn. He's the answer to a problem never faced, the greatest guy for a sweet embrace, he just might be god - or batman, or the smiley potato face. Hell... he's just another guy like you and me. More like me, though, cause I'd surely would love to be Stahn for a day. That guy knows how to live the life day by day without regreting. Yeah, he might miss the longing for the things to be and he might miss all that was left behind but on and on, as he walks through the day, I dont think he really can understand time, he just let it flows and all that he has ends in today.

Prosa Rimada sem Título

2008-10-16T02:17:00.001-03:00

Sonho meu, não sabe quem lhe deu todas as flores e cores que o arco íris contém.

Veja bem, tenha em mente que mesmo que tente não dá pra apagar o que a vida escreveu.

É sempre teu, cada carta ou bilhete com destino carente que envio, oh meu bem.

Tudo tem, um jeito esquisito de dizer que o que eu sinto ninguém antes sentiu.

Quem já viu, o olhar demente daquele que mente pra si mesmo também e tão bem.

Vento vem, e sopra minha pele que carrega no peito as marcas que o tempo brandiu.

E em num navio, me leva pra longe de tudo, do mar escuro de lágrimas, desse horizonte de lástimas, das lembranÇas que eu não aceito perder.

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Aceito sugestões de título. =P

Até que a Espanha não é tão ruim assim.

2008-09-23T02:54:00.000-03:00

A primeira coisa a se perceber sobre a Espanha, e sobre o meu texto, é que ele provavelmente irá conter muito mais erros de grafia do que o costume. Isso se dá, principalmente, porque os espanhóis – por razoes que desconheço – não acreditam que nenhuma outra letra que não o Ñ mereça o uso de til. Não consegui entender ainda se é por algum fetiche, mas os teclados daqui nao tem a teclinha maledeta, e eu não faço idéia de como faz-se til usando o function. Aliás, eles também tem algum bloqueio com a cedilha, aqui ela só existe na versão maíuscula, o que é bastante desconfortável na leitura do texto.

A segunda e não menos importante coisa a se perceber sobre a Espanha, é que aqui, a moda do mullet não passou. Marcos Mion faria a festa em uma caminhada por Madrid. Todos os jovens são protótipos aprazíveis de chitaozinhos e chororós mirins, a única diferença é que ao invés de ouvirem sertanejo, escutam um tal de “ragaton” ou algo assim – à conferir.

Por último, talvez por culpa de desvios de criação que ainda não descobri (adendo: por algum motivo meu Word começou a corrigir as cedilhas e tils faltantes tentarei aproveitar ao máximo sua boa vontade e corrigirei acima) todos aqui – sem pular um – falam espanhol. O que é ruim, já que eu não falo, nunca falei, e provavelmente jamais vou conseguir aprender a língua. Mas descobri uma forma de me comunicar, é só pronunciar as palavras com os lábios mais próximos e cerrados o possível e com a voz ríspida, eles parecem se identificar e tentam compreender o que você diz com mais afinco.

Colocando tudo isso de lado, até que não é o pior lugar do mundo para se passar um tempo. As pessoas são bonitas, estilosas, e te dão coisas de graça eventualmente. Os homens não assobiam quando as mulheres atravessam a rua (mesmo porque, 90% são homossexuais), mas as mulheres sim. E nenhum carro tenta passar por cima de você enquanto tenta atravessar a rua – todos param e respeitam o pedestre coitado.

Tudo é muito próximo. Minha cidade tem 30 minutos de raio para qualquer lado, e Madrid fica a 30 minutos de distância. Em Madrid, de metro, você vai a qualquer lugar em 30 minutos. A bebida é barata, assim como a comida, e para minha felicidade existem salsichas (e agregados) de todas as formas imagináveis (falta só uma coxinha e um pastel de queijo pra ficar perfeito). A faculdade é linda e custa 2 mil euros por mês, o que invariavelmente me dá vontade de rir dos espanhóis mal-encarados... mal sabem eles que eu pago nem 400 euros.

O dia foi feito pra pessoas como eu, só amanhece as 8 e fica escuro depois das 10, excelente pra quem curte dormir o dia todo e acordar de noite – e ainda assim conseguir ver a luz do sol. Agora mesmo são 7h47 e ta começando a clarear. E eu to começando a ficar com sono.

Se a Espanha não é tão ruim assim, meu único pesar é saber que aqui me falta a minha melhor parte. Justamente a que mais me faz falta e a que me dá função. Essa parte, claro, é representada em boa parte pelos leitores desse canto – meus amigos e meus amores. E não ter-los perto é que me faz ter um pouquinho mais de saudades de casa.

Anyways, espero poder voltar a atualizar isso aqui em breve, não com relatos de Madrid, porque não é um blog de viajem, mas com os meus textos característicos. Agora com o laptop e entrando finalmente na rotina (uhu, vou pra faculdade ter aula pela primeira vez hoje =P) talvez me surja um pouco mais de inspiração.

Adiós ;P

Eu juro!

2008-08-07T14:59:00.004-03:00

Eu vou jurar.

Vou jurar que sabia de tudo antes mesmo que tudo existisse. E que senti tudo o que sentia antes mesmo que o sentimento surgisse. E agora, conforme persiste, não direi nunca que com ele não sei lidar.

Irei jurar que as melhores decepções da minha vida, ida, foram também as piores. E que indiferente à tudo o que sente, minha mente não soube separar o que era para entender o que era para esperar.

E conforme juro, juras puras de quem não mente, vejo que tudo na minha frente é comprido e sem final. Não cheguei, afinal, ainda à metade do caminho que gostaria de traçar.

Eu juro que meus passos são curtos e lentos de quem busca apreciar o caminho, caminhando sozinho, olhos desatentos ao todo e buscando contar os detalhes das coisas que não consegue enxergar.

E se for forçado, eu juro que não disse nada do que eu deveria dizer, que não cantei metade do que queria cantar, que não sorri tudo que deveria sorrir e que ao chorar, não chorei as lágrimas que acumulei ao aguardar.

Mas se eu mesmo, que tanto juro as juras de quem não sabe sobre o que jurar, não consigo entender onde quero chegar, tudo o que fiz e o que ainda vou fazer, tudo o que magoei, e errei, e desisti, jamais poderei cobrar que você entenda, perdoe, acerte, persista.

Mas juro que, no final, manterei-me fiel as palavras que disse com o peito, soluçando daquele jeito indecente, que mesmo soando demente, sua alma teme adorar.

E ao amor. E à dor.
Eu juro.

No meu banheiro não entra merda!

2008-07-22T14:10:00.003-03:00

Estava discutindo as peripécias literárias de alguns autores com o amigo escritor, cartunista, trapezista, modelo e atriz Leandro Leocadio, quando comentei que o livro dele (de poesias, “Os Desmandamentos”, vide links para mais informações) estava no meu banheiro.

Ele não sabia bem se isso era bom ou ruim. Digo então - é bom! Explico que no meu banheiro estão somente os livros e revistas que eu gosto de ler, já que não tenho tempo para ler nada fora do trono, e que o fato do livro dele estar lá dentro quer dizer que eu realmente li, leio, e eventualmente deixo respingar água da torneira sobre.

Pior seria se estivesse na estante. Livros de estante são exatamente isso – livros de estante, desculpem-me a obviedade. E pra que eles servem? Acumular poeira, cupim, virar coleção ou servir pra exibir sua intelectualidade á um eventual convidado. Também podem funcionar de apoio de mesa/cadeira, Santo Kotler que me perdoe, mas o Administração Em Marketing é um excelente nivelador de mesa de bilhar.

No meu banheiro só quem tem direito a fazer merda sou eu, tomo todo o cuidado do mundo para não sobrecarregá-lo com merdas externas (como bem apontado pelo próprio Leocadio). O último livro ruim que passou por lá causou um cano entupido, que eventualmente se abriu exatamente sobre a capa de material tosco do próprio, inutilizando-o por toda a vida.

O livro do Leocadio não corre esse risco. Correria, talvez se custasse mais do que realmente custa, mas pelo preço módico de uma refeição na Temakeria acaba sendo uma permuta mais do que justa e uma das minhas melhores aquisições nos últimos anos, ao lado do CD especial dos anos 80 do Biquíni Cavadão.

Brincadeiras à parte, acessem ali do lado, vale a pena. Se até eu e o Moacir Scliar gostamos...

Casamento!

2008-07-11T12:28:00.002-03:00

Recentemente meus avós completaram 50 anos de casamento, um número assustador. Como um cara complicado e que eventualmente acaba enjoando das coisas e das pessoas acaba sendo muito difícil conceber a possibilidade de ficar 50 anos ao lado de um mesmo alguém, porém, não parece ser impossível.

O segredo não é tão secreto assim. Reconheci-o largado tranquilamente durante um bate papo sem maiores pretensões, contido em uma frase da minha avó: “Você só tem que se preocupar em casar com alguém que possa se tornar o seu melhor amigo, porque no final é isso que o casamento se torna – uma grande amizade”. Me fez pensar um pouquinho. Não é nada que eu já não saiba, mas de alguma forma fez com que eu lembrasse um pouquinho do antigo Gabriel – um pouco mais romântico, um pouco mais crédulo – e de tudo aquilo que ele acreditava.

Houve uma época em que eu acreditava plenamente que o amor era algo que se construía com o tempo, que crescia conforme os vínculos eram criados – muito além da paixão de um relacionamento curto -, e que por mais que o passar do tempo pudesse apagar a paixão “posto que é chama”, e que pudesse modificar o amor, ele se desenvolveria em algo sublime – um respeito mútuo pelo que o parceiro representa, o conceito puro por detrás da expressão francesa “adore”. Não consigo enxergar um lugar, hoje, que isso se aplique mais do que em uma “grande amizade” – o respeito mútuo, os interesses em comum, os vínculos que se fortalecem, as escolhas e a liberdade de ser autêntico e sincero.

Porém, não consigo ver as mesmas questões dentro dos relacionamentos atuais – vejo pessoas com medo da entrega e de criar vínculos (e perder, com isso, uma liberdade ilusória), muitas vezes incapazes de deixar o ego de lado pelo outro e de mostrar sua verdadeira faceta – com lindos defeitos assim como méritos – por achar que isso é um demérito, ou que pode afastar o outro alguém. Vejo pessoas que não conseguem estabelecer um compromisso, respeitar o próximo, entre tantas outras problemáticas. Talvez por isso é que existam, hoje, muito mais grandes amizades do que grandes amores, e seja também o motivo dessas amizades durem bem mais tempo que nossos romances.

Eu nunca dei apoio à instituição “casamento”. Casaria, é claro, fosse esse o desejo da pessoa que eu escolhi viver junto para o resto da minha vida, mas é somente nisso que eu acredito – que, hora ou outra, vai existir alguém que eu escolherei viver junto para o resto da minha vida. E eu duvido muito que essa pessoa seja alguém que eu encontrei perdido por ai, que tive um bom momento com, sem envolvimento pessoal, pura física, e depois segui meu rumo. É muito mais possível, e provável, que se desenvolva de uma grande amizade – do jeito que eu acreditava antigamente, mais romântico e mais ingênuo que era. Tudo muito naturalmente, é claro – é muito remota a possibilidade de que a manifestação de um sentimento esteja vinculada ao fato de você tentar e se esforçar muito para que ela aconteça (aprendi isso à duras penas, embora hoje conheça outras formas de deixar as coisas acontecerem e facilitar a ida e vinda de sentimentos), é algo instintivo – surge quando você não espera, o que o torna muito mais interessante – desde que você esteja disposto à.

Isso não quer dizer, no entanto, que eu ou qualquer pessoa devamos deixar de aproveitar todo o resto que o amor, a paixão e o sexo podem prover. Sempre fui um homem de vários “amores da minha vida”, que construiu grandes castelos e com o tempo superou suas ruínas. Quer dizer que simplesmente não devemos fechar as portas e desacreditar em belas parcerias, porque na hora certa elas chegarão.

Eu não sei brindar.

2008-06-08T22:32:00.003-03:00

São poucos os momentos mais constrangedores para mim do que o brinde. Quer dizer, eu não sei brindar. Eu até vou bem quando outra pessoa faz o brinde e você só repete as palavras e todos chocam seus copos uns contra os outros ao mesmo tempo no centro da mesa. O problema é quando a mesa é longa e do nada as pessoas sentem a necessidade de brindar com todos os copos da mesa.

Vira aquela zona!

Não sei se só levanto o copo em cumprimento e faço um maneio com a cabeça, ou sei passo por cima de dois braços cruzados, um copo à meia altura e por trás de uma cabeça para conseguir chegar ao copo do companheiro sentado na ponta. O pior é que são poucas as pessoas mais desastradas do que eu, o risco de derrubar alguma porção do líquido na roupa de um dos objetos no caminho é enorme.

Não fosse isso suficiente, acho que meus conhecidos tem um prazer enorme em me ouvir falar, porque já é recorrente me mandarem ter a “honra” do brinde. Será que ainda não perceberam que eu não faço a mínima idéia do que dizer? A primeira coisa que eu penso, lógico, é em um brinde pela existência da Scarlett Johanson, mas as mulheres provavelmente não me seguiriam. Depois é me vem uma sequência de discursos de miss: “Paz mundial? No oriente médio, então?”, o pior é quando o negócio é financeiro, tipo “Saúde e Dinheiro”, ou “Pela queda do dólar!”. Normalmente eu poderia dizer “pelos amigos”, ou “pelas gostosas”, dependendo da mesa, mas não é isso que todo mundo diz? Então porque eu?!

O foda é que depois de tudo isso ainda querem que eu lembre que se não beber depois de brindar fico sete anos sem trepar. Mas caralho, depois de minutos de taça erguida, o meu reflexo é sempre colocar ela na mesa e retomar minhas forças – preciso testar esse negócio de exercício físico um dia desses. Daí fodeu, botei na mesa. Já to acumulando uns 1250 anos sem trepar, e pelo menos uns 500 sem meter, já que normalmente a bebida demora pra chegar e eu a peço quando estou – óbviamente – com sede, então bebo-a antes do brinde. Se esse negócio realmente funcionasse eu tinha rodado faz tempo.

É que nem bolo de aniversário, eu também não sei cortar bolo de aniversário. Aquele papo de fazer um circulozinho no meio não funciona pra mim. E não sei como se corta algo com outra coisa que não seja uma faca com dentes, ainda mais de baixo pra cima. Eu acabo destruindo meus bolos de aniversário. Tudo bem, eu nem como bolo, mas não deve ser legal pras outras pessoas. Mas antes de chegar nessa parte de cortar o bolo você tem, claro, que fazer uns pedidos enquanto apaga as velas.

Eu não faço um pedido enquanto apago velas a pelo menos uns 5 anos. Não é que eu não acredite na força do pensamento positivo, é que nunca vi uma droga de um desejo desses realizados e fiquei parte da minha infância me questionando se é porque eram grandes ou pequenos de mais para o momento. Vai saber, de repente desejo de bolo tem uma área de atuação, não é livre. Então na hora de fazer o desejo eu acabo perdendo tanto tempo pra escolher um que seja moderado porém importante o suficiente para ser realizado que a vela acaba se apagando sozinha.

Como eu curto o cheiro da vela apagando várias e várias vezes e gosto de ficar ressuscitando-a, acabo apagando eu mesmo rapidinho sem desejo. Daí vem sempre alguém perguntar “o que você pediu eiiinh? Aposto que foi [ insira aqui as palavras: dinheiro, namorada, saúde, felicidade, e outros mil clichés ]!” ao que eu respondo, roboticamente “haha, não posso dizer, se não realiza né!?”, e a pessoa “acerteeeei neh! Você ta vermelho”, e eu penso “eu sou gordo, fiquei vermelho por assoprar as velas. Fiquei vermelho por falar, fiquei vermelho por respirar, carajos, eu fico vermelho por existir, faz parte da condição de ser um gordinho branquela”, mas não respondo, dou uma risadinha.

Acho que a única parte bacana desse negócio de bolo é escolher pra quem vai ser o primeiro pedaço. É do caralho, levo essas coisas a sério. Receber o primeiro pedaço de alguém quer dizer que a pessoa pensou primeiro em você, te deu a importância de comer o primeiro pedaço de bolo, então eu escolho bem pra quem dar, acho legal.

Embora o primeiro pedaço, normalmente, seja o mais destruído pela minha falta de coordenação motora.

A Beleza das Memórias

2008-06-05T00:42:00.002-03:00

Me pego vez em quando lembrando algumas coisas que pensei já ter esquecido a muito tempo. Minha memória é frágil, pouco confiável, e por isso esses momentos acabam sendo de uma beleza tão especial quanto fugaz. Não é comum que eu me emocione sem motivo ultimamente, acho que perdi um pouco da suposta sensibilidade que sempre me atribuíram. Mas ainda me emociono com essas inserções espontâneas de lembranças, talvez por ser sempre pego desprevinido.

Algumas vezes, engraçado, é como se eu ficasse à deriva. Boiando de lado enquanto algum cheiro, algum som, alguma cena me faz lembrar algo que eu não lembrava mais. Como um filme de baixo orçamento (perdão pela analogia clichê) em que os atores principais lembram de leve alguém que eu conheço, ou conheci, porque raramente eu mesmo sou o personagem principal das minhas memórias. É estranho lembrar de você fazendo alguma coisa, como se fosse uma câmera filmando de cima o seu “eu-ativo”. Não. Enxergo-me talvez como um narrador, ou um espectador em terceira pessoa, ou somente alguém que estava ali, sabe lá porque, e vivenciou aquelas coisas todas.

O mais impressionante é como algumas cenas são ligadas especificamente a algumas ações ou sensações. Eu lembro sempre da mesma pessoa, de manhã, quando minha mãe sai do banho – alguém que usava o mesmo shampoo, provavelmente, e que o cheiro automaticamente me faz sussurar o nome, como num estalo – puxa, essa pessoa realmente passou pela minha vida. Ou como vira e mexe eu ainda travo para atravessar a rua, inundado de flashes da vez que eu fui atropelado. Coisas que, se eu buscar na minha memória com vontade, talvez lembre, mas que não fazem parte daquele grupo seleto de lembranças citadas diariamente – experiências re-aproveitadas por algum motivo.

Engraçado... Tenho lembranças que não me pertencem, também. Eu vivo algumas cenas, na minha cabeça, que por algum motivo foram isoladas da minha vida, auto-defesa talvez, e que embora eu conste nelas, me parecem pertencer muito mais às outras pessoas que viveram-nas comigo do que a mim mesmo, e talvez por isso me impressionem bastante quando por algum motivo ressurgem, enquanto eu me pergunto “o que diabos você está fazendo aqui?”. Algumas vezes acho que é culpa da minha imaginação fértil – tento buscar em algum ponto adormecido do meu cérebro onde o resto delas pode estar, ou ao que elas estão ligadas, ou até mesmo onde, quando e como eu as vivi, e muitas vezes só consigo chegar a uma série de hipóteses e “serás”.

Acho que o bacana das memórias é como elas são únicas e pessoais. É muito raro que as pessoas todas dêem o mesmo valor para as situações que vivem, eu valorizo algumas coisas, você outras, e assim formamos memórias importantes de diversos momentos que vivemos juntos, cada um com as suas e juntas, completas. Eu me prendo sempre na insignificância dos detalhes, é deles que lembro mais. O que pode parecer cômico para quem me conhece de verdade e sabe que normalmente eu tento observar sempre o todo da cena. É um exercício de atenção e de raciocínio – observar o todo. Mas na hora de me lembrar, lembro de alguns detalhes. Em brigas ou declarações de amor, lembro de algumas palavras, de um gesto importante, de uma ação e ali deposito toda a significância do acontecimento sem muitas vezes fazer idéia de tudo que levou até ali, outras vezes sequer consigo lembrar os motivos. Não me parecem tão importante quanto aquele detalhe – aquele detalhe que pontuou o fato.

Tudo isso porque hoje estou doente. Nada de mais, provavelmente, mas por estar doente estou mais sensível do que o normal e por algum motivo que não sei explicar acabei me emocionando com uma lembrança totalmente fora de mão enquanto assistia o jogo do Fluminense, uma das lembranças repentinas mais bacanas que já tive. Até me motivou a escrever. Que bom! Já ia fazer um mês.

Obrigado pelas memórias.

Vincent.

2008-05-09T18:13:00.004-03:00

O sangue batizou a espada conforme ela rasgava a pele apodrecida das criaturas que se arremessavam na direção dela. No sentido contrário, o homem que a empunhava tomava impulso semelhante, tornando o choque ainda mais violento e os poucos transformava o piso sólido do galpão em uma espécie de pântano avermelhado e escorregadio de sangue.

As roupas negras estavam encharcadas. Não sabia dizer se aquilo era água do próprio corpo ou o sangue dos outros, não importava. Os cabelos negros e longos as vezes cobriam parte da sua visão, mas só tornavam sua figura mais impressionante – o brilho amarelado dos olhos por trás das franjas era assustador. O mais inusitado daquela cena, era, no entanto, o pequeno fio branco que ligava o aparelho de mp3 ao pequeno fone no seu ouvido – estava intacto.

“I’m feeling mean today, not lost, not blown away. Just irritated and quite hated – self controls brake down. (Estou me sentindo malvado hoje, não estou perdido, não estou surpreso. Apenas irritado e carregado de ódio – meu auto-controle se rompeu.)”

Movimentou a espada horizontalmente à frente do corpo e protegeu-se do choque de ombros de um homem duas vezes seu tamanho. Teve tempo de observar o braço do gigante descolando-se do corpo e caindo no chão conforme fez um segundo movimento, enquanto pulava para trás, golpeando uma criaturinha cinzenta que vagamente lembrava um homem que correu em sua direção pela esquerda.

“Why is everything so tame? I like my life insane, I’m fabricating and defeating you. I’m gonna kick around! (Porque é tudo tão sem graça? Eu gosto da minha vida insana, eu estou fabricando e derrotando você. Eu vou quebrar tudo!)”

Rolou pelo chão em uma cambalhota à frente e buscou com os olhos seu alvo do outro lado do galpão. A mulher de cabelos brancos tinha os cenhos franzidos e uma expressão de preocupação. Desviou de uma faca arremessada na sua direção pegando-a pelo cabo em uma velocidade alucinante e arremessando-a de volta contra uma garota jovem, assustada, de não mais de vinte anos que parecia deslocada naquele ambiente – não fosse pela camisa estampada “Eu sou uma Mutação”.

“Right now! Can’t find a way to get across the hate when I see you. Right now! I’m feeling scratch inside, I want to search and feel you. Right now! I rip apart the things inside that live beside you. Right now! I can’t control myself but I fuckin’ hate you. (Agora mesmo! Não consigo contornar o ódio que sinto quando vejo você. Agora mesmo! Eu sinto uma coceira lá dentro, eu quero procurar e sentir você. Agora mesmo! Eu arranco fora as coisas lá dentro que vivem ao seu lado. Agora mesmo! Eu não consigo me controlar mas eu realmente te odeio.)”

- Ah, Vincent... Porque você não esquece tudo isso e vai pra casa? Você é como eu...

Ele ergueu os olhos na direção da mulher e ela estava apenas à alguns metros de distância agora. Por alguns momentos os olhos amarelados pareciam tomados por uma coloração vermelho-sangue. Pulou para desviar do que pareceu uma lâmina passando rente ao seu ombro e ajoelhado, atravessou a lateral do corpo do homem que o atacou, a ponta da espada saindo do outro lado, “como um espeto”, ele pensou.

“You open your mouth again I swear I’m gonna brake it. You open your mouth again, by God I cannot take it. Shut up, shut up, shutup or I’ll fuck you up! (Se você abrir sua boca de novo eu juro que vou quebrá-la. Se você abrir sua boca de novo, meu Deus eu não agüento mais. Cala a boca! Cala a boca! Calaboca ou eu vou te ferrar!)”

Tomando impulso com os joelhos, saltou para frente, segurando o cabo da espada junto ao corpo com a palma de uma das mãos, a ponta da arma apontada para a mulher. Ela parecia assustada demais para mover-se, e ao vê-lo saltando naquela velocidade, não teria tempo nem se quisesse. Sentiu apenas o ferro frio atravessando seu ombro e quando deu por conta, encarava duas pequenas íris ovais, felinas, de um tom amarelo doentio.

A música do mp3 parecia dar o ritmo aos seus movimentos e quando ela terminou, Vincent manteve-se parado, segurando o cabo da espada e fitando os olhos de Faith – a mulher que um dia ele amou. Perdeu-se em pensamentos por alguns segundos fitando-a nos olhos, enxergava tudo de forma mais lúcida agora. Lançou um olhar rápido para trás e viu os corpos que rasgara em poucos minutos ao chão, não conseguiu conter um sorriso sádico com o canto dos lábios finos e rosados.

Até que a música começou de novo.

“Realized I can never win, sometimes I feel like I’ve failed. Inside where do I begin, my mind is laughing at me. Tell me why I’m I to blame – aren’t we supposed to be the same. That’s why, I will never change this thing that’s burning in me. (Percebi que eu não posso nunca vencer, algumas vezes eu sinto que eu falhei. Lá dentro como eu começo, minha mente está rindo de mim. Diga-me porque eu sou o culpado – nós não devíamos ser iguais? É por isso, que eu nunca vou mudar essa coisa que arde dentro de mim.)”

Com um movimento rápido ele removeu a espada que atravessava o ombro da mulher, espirrando sangue e tingindo o cabelo prateado de Faith de vermelho. Ela caiu de joelhos. Ele a levantou pelo pescoço com o braço, erguendo-a o mais alto que conseguia enquanto apertava forte com a ponta dos dedos.

“I am the one who choose my path. I am the one who couldn’t last. I feel alive for the pain. I feel the anger changing me. (Eu sou aquele que escolhe meus caminhos. Eu sou aquele que não poderia restar. Eu me sinto vivo pela dor. Eu sinto a fúria me mudando.)”

Vincent respirou fundo, moveu o pescoço de um lado para o outro, relaxando-o com dois estalos altos para em seguida deixar o corpo ferido de Faith escorregar até o chão indefeso. Ela respirava ofegante, enchendo o pulmão com todo ar que conseguia.

- Da próxima vez, Faith, não vai ser assim. Graças a você estão todos mortos. Você nos traiu. Da próxima vez... eu não vou ter compaixão. Eu não sinto mais nada – por você, por ninguém, eu sou só um corpo vazio e o vazio não tem medo – o vazio não tem nada para sangrar.

Limpou a lâmina da espada na própria roupa e guardo-a na bainha oculta dentro do sobretudo, deu as costas e com passos lentos partiu, desviando dos corpos estirados no chão.

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Observações:

Vincent é um personagem criado por mim, Faith é um personagem da Mai, o desenho é dela e as cores são do Thelder. Eles são personagens de um cenário de RPG antigo e ele é a minha personagem pessoal favorita, entre todos que eu já fiz. Já tentei 20 mil vezes tentar fazer um HQ dessa galera, mas nunca dá certo, hoje tava afim de escrever algum conto e decidi usá-los. Quem sabe não faço mais depois.

As músicas do conto são do Korn, chamam-se Right Now e Did My Time.

Incondicional.

2008-04-30T13:19:00.003-03:00

Me agrada a idéia de incondicionalidade – em todos os aspectos possíveis.

É engraçado, algumas vezes me pego pensando que quando mais procuro motivos e justificativas para as coisas, mais tenho que justificar, eu mesmo, o motivo para procurá-las com tanto afinco. Como se tudo devesse ter uma específica razão de ser. Não duvido que tenha, mas gostaria de aceitar o fato de que algumas não têm, ou se têm, são simplesmente complicadas ou surreais de mais para serem racionalizadas.

Às vezes, de tanto tentar encontrar a justificativa, as coisas acabam perdendo toda a magia, toda a graça.

Acho que parte de ser uma pessoa criativa ou alguém sensível é não tentar impor condições para que as coisas surjam. Tudo é válido. Não estou dizendo que as coisas nascem do nada, mas nosso próprio corpo e espírito (aos que acreditam nisso) se encarregam de fazer automaticamente boa parte do esforço de busca e acabam, hora ou outra, por gerar um estarrecedor e encantador “insight”.

Em um segundo, você é capaz de perceber coisas, ter idéias e sentir emoções que o condicionamento demoraria eras para alcançar. E isso é tão mais bonito e tão mais honesto.

Normalmente, as pessoas têm medo de reações incondicionais, talvez por não compreenderem sua lógica acreditam que elas sejam inferiores, erradas, vergonhosas ou qualquer coisa do tipo. Elas ficam abismadas com como alguém pode se apaixonar incondicionalmente por outro alguém totalmente diferente - como uma Estrela pode amar um balconista, utilizando o exemplo de Stardust -, ou como ao fechar os olhos e ouvir uma música no seu iPod você pode alcançar uma idéia, sem motivo nenhum, que resolva os problemas do projeto em que você está trabalhando.

Eu sou expert em sentir as coisas e depois ficar procurando motivos mil para justificá-las. Mas no final, tudo o que parece me importar, é a memória do momento em que eu percebi o que sentia, ou que tive a idéia, e o fato de ela não ter condição nenhuma para existir. Eu posso amar, intensamente, e não saber o porque, e isso me agride ao mesmo tempo que agrada – perco, como todos, tempo demais buscando entender o que não precisa ser entendido, e criando motivos, buscando referências, ou whatever e depois me arrependo.

Engraçado, percebi esses dias que a maioria dos meus filmes favoritos falam mais ou menos sobre isso, sobre como as coisas acontecem aparentemente sem motivo e os problemas que as justificativas e condições que ficamos criando e colocando causam, quando tudo era pra ser bem simples.

Constantemente, após o término de um namoro, por exemplo, me pego pensando nos motivos que me fizeram gostar da pessoa – sempre contra-argumentando internamente com seus defeitos e falhas, com todas as diversas razões que eu tinha para nunca me envolver com aquele alguém. Quando a coisa é mais intensa, eu me pego tentando criar uma imagem deturpada da pessoa, uma imagem pior, salientando seus problemas e defeitos, como se isso fosse uma condição para que eu conseguisse superar o que eu sentia.

Essas coisas não dão certo. Não pra mim, ao menos. Percebi que eu só consigo, finalmente, paz, quando aceito que sou uma pessoa que não precisa de grandes motivos e justificativas para agir de uma certa forma, gostar de certas pessoas e ter certas idéias, e que a vida não é como matemática – tudo necessita de uma condição anterior para chegar à um resultado, algumas coisas simplesmente são e é melhor desse jeito. E eu posso viver com isso, se quiser. Não preciso entender a raiz do processo que me levou à idéia, se ela for boa e com certeza não preciso desprezar alguém para não amá-lo mais, eu posso simplesmente aceitar que amo, sem motivos, e que vou amar até que não ame mais.

E se me perguntarem porque, e eu não souber responder, tudo bem. A felicidade pode ser incondicional também.

Buddha Bar

2008-04-14T23:14:00.001-03:00

Aniversario F/Nazca.

Digo verdades brincando...

2008-04-10T16:52:00.001-03:00

“Se você tivesse acreditado na minha brincadeira de dizer verdades, teria ouvido verdades que teimo em dizer brincando. Falei muitas vezes como um palhaço, mas nunca desacreditei da seriedade da platéia que sorria.”

Não existe uma forma mais bacana de se comunicar, ao meu ver, do que através do humor. Existem, é óbvio, vários tipos de humor muito característicos e que dependem totalmente da personalidade da pessoa, mas humor é fundamental. Eu, particularmente, gosto do meu humor – me comunico através dele, sempre. Não é que eu não fale sério nunca, ou que eu evite falar sério, mas acho que existem formas diferentes e menos agressivas de se passar uma mensagem importante além da pausa para uma conversa séria.

Você pode aprender muitas coisas prestando atenção no conteúdo e na forma das brincadeiras que as pessoas fazem umas com as outras. Aquele dito popular de que toda brincadeira tem um fundo de verdade é extremamente real. Toda brincadeira tem um fundo de verdade – e muito mais que isso.

Eu falo verdades brincando. A frase não é minha, e sim de alguém muito, muito superior – Charlie Chaplin.

Meus amigos sabem o quanto eu evito ao máximo contar mentiras, não gosto de inventar histórias para justificar coisa ou outra, eu acho que devo responder pelas minhas ações – e somente elas, e não vejo motivos para deixar de colocar minhas opiniões quando enxergo necessidade, mas dizer a verdade, muitas vezes, não é algo visto com muito bons olhos, ou entendido da forma como deveria ser.

As pessoas não aceitam muito bem críticas ou comentários verdadeiros sobre assuntos polêmicos ou questões que de alguma forma as atingem. Além disso, em alguns momentos, você se vê em uma situação que precisa contar algo que não gostaria ou que até gostaria, mas não sabe direito como. Para essas situações, eu utilizo o humor. É o melhor quebra-gelo que conheço, e faz com que suas colocações sejam menos intrusivas (ou mais, se for esse o objetivo), e mais bem aceitas.

Uma crítica bem humorada surte muito mais efeito do que uma crítica séria. O humor, por ser subjetivo, também costuma deixar um tom de dúvida pairando que as vezes é eficiente para situações que você quer que a coisa seja entendida de forma dúbia, ou fazer um misteriosinho, ou deixar a pessoa pensando no que você disse – querendo saber se é verdade.

O humor pode ser uma ferramenta bem mais agressiva também, um comentário carregado por um humor irônico ou satírico normalmente causa uma estranheza ou um incômodo. É uma excelente forma de provocação, e acredito que é mais ou menos nessa linha que o Chaplin vai...

Não na provocação per se, mas sem abandoná-la, ele brinca de dizer a verdade – esse é o passatempo dele (e meu também), e faz isso de uma forma cômica, engraçada e que por isso, muitas vezes, é ignorada. Acaba passando apenas como uma palhaçada quando na verdade existe toda uma mensagem por trás – isso as vezes serve até para selecionar as pessoas que você gostaria que compreendessem sua mensagem.

Essa frase é uma das minhas favoritas porque é uma das poucas que obtive identificação total e completa à primeira lida. Também sinto que as pessoas não levam muito a sério os meus comentários humorísticos sobre o assunto que seja, só porque os faço brincando e dando risada – mas poderia muito bem fazer chorando e soluçando, algumas vezes essa é até a minha vontade, mas não é minha abordagem e não combina com a minha pessoa. Não que isso seja de todo ruim, as vezes me sinto até confortável – e funciona como defesa – em dizer algumas coisas brincando com a certeza de que a pessoa não vai acreditar mesmo em nada do que eu disse, por mais que seja verdade, só porque foi em tom de brincadeira. É como se desse uma certa liberdade – ufa, falei, não importa se não levaram a sério.

O que importa é ter alguma pra dizer, e ser sincero quanto a isso. A escolha da sua forma de ser sincero é totalmente pessoal, e eu gosto da minha – e da do Chaplin também.

Os Arquétipos de Sedutor

2008-04-04T12:09:00.001-03:00

Mudando um pouco o assunto costumeiro do blog, incentivado por meus coleguinhas de trabalho, vou dividir com vocês uma teoria bacana sobre o comportamento sexual do animal da raça humana na hora de tentar seduzir seus parceiros. Esse post caberia melhor no “Soh na Cretinage”, mas como por lá, aparentemente, tudo morreu, vai aqui mesmo.

Eu acredito que, independentemente de sexo, cada um tenha seu estilo próprio de conquista. Todos possuímos nossos charmes e nossas técnicas de sedução que são bem características e que conseguem refletir uma boa parte da nossa personalidade. No entanto, a grande maioria pode ser concentrada em uma divisão pequena de arquétipos – o grudento, o pegador, o agitador... enfim, pequenos grupos que concentram as pessoas com características similares.

Gosto de pensar nesses grupos, no entanto, com uma analogia simples ao futebol. Especificamente, ao futebol da seleção Argentina. Acho que a maioria dos arquétipos podem ser visualizados e compreendidos prestando-se atenção na forma com que os principais jogadores da Argentina jogam bola. Vamos por partes, leia os arquétipos e me diga se não concordam!

Arquétipo Léo Messi – todo mundo que entende um pouco de futebol sabe que o Messi é o grande jogador da Argentina hoje, ele é craque. Joga aberto pelas laterais, pega a bola e carrega do meio do campo, corta bem pro meio e dentro da área conclui muito bem. Tem chegada e vive de fazer gols. Assim como aquele cara que come pelas beiradas, mas sabe fazer bem o que ele faz, tem um bom arranque e uma boa chegada.

Arquétipo Carlito Tevez – é o feinho que dribla bem, sabe enrolar, escapar das adversidades, mas demora pra conseguir chegar na conclusão, rodando muito a bola. É o cara que bate a bola na trave algumas vezes antes de conseguir colocar pra dentro, e que até faz gol, mas é um martírio, todo gol é um gol sofrido.

Arquétipo Hernán Crespo – o Crespo é o matador da Argentina. Dentro da área, ninguém joga tanta bola quanto ele – com o pé ou com a cabeça, não importa, deu bobeira ele faz o gol. Ele se posiciona bem em campo e espera a hora certa de chegar ao gol. É a pessoa que realmente sabe o que faz, tem presença e pode até não aparecer tanto no jogo, mas quando chega é pra definir.

Arquétipo Román Riquelme – o grande gênio do meio-campo, Riquelme é aquele que comanda o time da Argentina, um camisa 10 clássico: organiza bem o time, e controla bem a posse de bola, dá ritmo e cadência ao jogo, faz bons passes e excelentes lançamentos – quase sempre colocando seus amigos cara a cara com o goleiro, além de concluir muito bem à longa distância e bater faltas como ninguém. É o grande apoiador, ganha pelo charme, normalmente, num grupo, é a pessoa que sabe levar a conversa e arrumar as coisas pra que todo mundo saia ganhando, inclusive ele.

Arquétipo Mascherano – o Mascherano é o volante do time, o cara responsável por não deixar o time perder, e por isso, o jogador que gruda no atacante. Joga na marcação homem à homem até o fim do jogo e é o mais insistente possível no seu objetivo – roubar a bola. Acaba se dando bem por isso, com muita insistência e alguma raça, os atacantes acabam cedendo só para ver se ele os deixa em paz.

Arquétipo Gabriel Heinze – as vezes lateral, as vezes zagueiro, já jogou até como volante. O Heinze não sabe muito bem o que quer e vive jogando improvisado em várias posições - embora seu forte mesmo seja a marcação. Ele pode ser disperso, mas não deixa nada passar, é o que vai em todas as bolas, joga por todos os lados, e não importa o esforço que ele tenha que fazer, ele precisa sair ganhando, nem que pra isso leve 30 foras na mesma noite.

Arquétipo Pato Abbondanzieri – é o goleiro. Nem é tão bom assim, mas quando tudo dá errado é ele quem segura a bomba. Quando o time precisa que alguém represente, e precisa de alguém para confiar, ele é o primeiro a ser chamado. O Pato é bom pra segurar aquelas buchas que ninguém quer marcar. Corajoso, se joga na frente de todas as bolas – o importante é não deixar nenhuma entrar. As vezes toma um frango, mas faz parte. Os amigos agradecem, afinal, toda pessoa bonita tem aquele amigo/a feinho que alguém tem que cuidar.

E aí, qual jogador da Argentina é você?

--

Agradecimentos aos colaboradores Adriana Dutra, Leandro Caro – do trampo, e Bruno Murilo – da facul. Estamos na mesma freqüência de demência ;P.

Na foto: Messi, Crespo, Zanetti e Riquelme de costas.

Just a little unwell.

2008-04-02T15:01:00.004-03:00

“All day staring at the ceiling making friends with shadows of my own,
[O dia inteiro fitando o teto, fazendo amizade com sombras de mim mesmo]
All night hearing voices telling me that I should get some sleep,
[A noite toda ouvindo vozes me dizendo pra dormir]
Because tomorrow might be good for something.
[Porque amanhã pode servir pra alguma coisa.]

Hold on,
[Pera ae,]
Feeling like I’m headed for a breakdown.
[Parece que eu estou no caminho de me foder ;P]
And I don’t know why!
[E eu nem sei porque.]

But I'm not crazy, I'm just a little unwell
[Mas eu não sou doido, só tô meio mal]

I know right now you can't tell
[Eu sei que agora não dá pra você perceber]

But stay awhile and maybe then you'll see
[Mas fica um pouquinho e então você vai ver]

A different side of me
[Um outro lado meu.]

I'm not crazy, I'm just a little impaired
[Eu não sou maluco, eu só tô meio lesado]

I know right now you don't care
[Eu sei que agora você não se importa]

But soon enough you're gonna think of me
[Mas logo menos você vai pensar em mim]

And how I used to be...me
[E em como eu costumava ser... eu mesmo.]”

Nas últimas quatro semanas tenho ouvido “você só pode estar maluco” com uma freqüência maior do que o normal.

Não que algum dia eu tenha sido qualquer coisa próxima de normal, mas eu também não acho que seja totalmente surtado. Só tomei algumas decisões, reavaliei algumas situações, e estou tentando encontrar o melhor percurso de ações a serem tomadas ;P.

Ou não.

Na real, cansei um pouquinho de ficar tentando planejar as coisas e depois ficar torcendo pra tudo dar certo – quando não depende só de mim. Quem me conhece a mais tempo sabe que eu já tive uma fase de “foda-se” total, e uma fase de manipulação total. Eu estou ligeiramente tentado a ligar o foda-se novamente. A única coisa que me impede, ainda, é que eu deixei muita gente pra trás na minha última fase igual, e perdi muita gente importante, que hoje eu me arrependo.

Me falta aquele “balanço” do outro post.

Mas confesso que estou um pouco frustrado com a forma que as coisas estão atualmente. Que falta alguma coisa, eu sei, sempre falta, mas mais do que isso, parece que tudo o que eu me esforcei pra conseguir nos últimos tempos acabou não tendo o resultado que eu queria, nem minha troca de faculdades tem me agradado mais.

Por isso eu digo que queria sair fora, passar seis meses em algum lugar longe, embora alguns dos meus melhores amigos não gostem da idéia. Preciso de um tempo de férias de mim mesmo. Se algumas vezes eu nem eu me suporto, não sei como as pessoas conseguem andar do meu lado.

Essas últimas semanas estão servindo pra que eu tente encontrar, de novo, uma partezinha de mim que parecia ter se escondido, sumido. Uma parte que me fazia bem, e mal, mas que era minha e eu sabia como recorrer a ela quando precisasse. Ela não é a única que desapareceu, mas é a parte da minha personalidade que eu sinto mais falta agora. Por isso, não é que eu esteja maluco ;P, é só uma fase.

Eu ainda não mordo. Quer dizer, não pra machucar.

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PS1: A música de introdução é do Matchbox 20, chama Unwell.

PS2: Esse é o post de número 70 do blog ;P, wow. Logo, o anterior é o de número 69. Sugestivo. =XXX